Hay que haber sobrellevado esa especie de agonía diferida, lúcida, con buena salud, durante la cual es imposible comprender otra cosa que verdades absolutas, para saber para siempre lo que se dice.Louis-Ferdinand Céline, Viaje al fin de la noche.I. Mi hermana, aquella colinaMe vestiré de hombre-rana para verte las alas de cerca,cosidas al cuerpo, remos de un pez volador...
Read More »A mí me parece que si uno se sienta a escribir un libro tiene que pedir que su camino sea largo. Digamos que tiene que haber cierto reto, que la empresa le sobrepase. Para escribir lo de siempre, igual, lo … Continue reading →The post Autobiografía de rojo, de Anne Carson appeared first on La vida panorámica.
Read More »que tarda en morir la poesía,sí, agoniza despacio y malesa maldita,tan mal agoniza,así llámase a sí mismaque vive plenamentemás alto que el tiempo,más alto que la vida,esa maldita.y nos arrastra en el barrizalque de tan alto desciendenavegando quebrados, cinéreoscomo ramas partidas de su árbol muertoy nos llama barcos de Ulisesesa mald...
Read More »esa vez yo soy poeta, me parece,mi corazón una esponjaque yo hago bucear en el jabón de un cuboy luego, en el semáforo,limpio el capó de los autos,automóviles caros y rojosque trae l'Eixample llenos de gente.a veces un rostro sonríe tras el parabrisasy yo sonrío dando brillo al capólleno de solagradecido y pobrey a veces un euro en mi mano mi...
Read More »Legible como testamento, jocosa y seriamente dedicado a su hepatólogo, el ensayo “Literatura + enfermedad = enfermedad” despliega un zapping ácido por la poesía francesa, la literatura de viajes, las consultas médicas y las ganas de follar (verbo ibérico que a Bolaño le encantaba, acaso por su fricación tan a lo fuck). Estas veinte sobre...
Read More »hablotantoavecessoyestemuchachobulliciosoperoatrás de este muchacho bullicioso,de esta ensordecedora dulzura,de este estruendo de sus besos,aún existe un hombre, amor,un hombre silenciosoque en silencio ha aprendidotus silencios de oceánida.estemuchachotequiere tanto, se duele a gritos su vida.calla tanto el mundo, amor,cuando me abrazas,se quiebra el aullidoen este pozo de mi...
Read More »Andrés Neuman: No sé por qué yPatio de locos.Pre-Textos.No sé por qué me precipito al segundo poemario. Tren dirección Ámsterdam, 6 de julio, dos de la tarde. Verano rugiente en Holanda. Temperatura del aire: 25 grados. Veo vacas, ovejas, sus crías. Veo un cementerio. El revisor pica billetes. Todo parece sensato.Es la misma estaci&...
Read More »Dile a ese miedo tuyo,ese miasma de valentías que te ahoga,que se aterre,que se le acaba el tiempo a duros golpesde esperar a mí que a ti te llegueportador de minutos de ti acuchillados por míque se desangranextendidos a ras de suelo del dormitoriosin poder divisarse desde la alta cama.Dile a ese miedo tuyo,ese vestidito bordado de escondidos desnudos que te viste,que no es el...
Read More »Por esa costumbre tuya de caer a cántaroscuando aún no llueve.Qué bonito tomarte de la mano si no estás, solo subir l'Avinguda dels Tilersy llegarse solo al paseíto de l'Arc de Triomf donde flota el polen invisibley haciéndote reir de un chiste malo ¡atchús! te imagino,aterrizar en el vagón muy justo cuando el último tren cierra ...
Read More »Magulladura, extinto, cántico. ¡Son tantas las palabras que nunca voy a usar! Hurgón, denuesto, chifla. ¿Pero es usar el verbo que las habla? Arcaduz, estipendio, montaraz. Mi boca es herramienta de cierto balbuceo que empieza antes de mí. Alhorre, malandrín, quebrantaolas. No quisiera morirme sin lamer, una vez cuando menos, cada vocablo que riega la lengu...
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