Los sueños que postergamosno nos han olvidado, son la muesca en la almohadadel futuro,la premisa de un mundo insatisfecho,las huellas dactilaresdel deseoincriminando sutilmente a la esperanza,impulsando al abismola posibilidad de lo imposible,arrojando...
Read More »“Fue el último de una estirpe de poetas. El último bohemio”No llegamos a tiempo, David. Pero seguimos adelante. Como esos boxeadores sonados y tenaces, que necesitan besar la lona para levantarse de sí mismos una y otra vez. El último golpe fue duro, m...
Read More »"...no busques historias como un mercachifle, no fuerces a los personajes. Si la historia vale la pena fluirá, hasta que ya no pienses más que en el argumento; es como dar una vuelta de tuerca a las cuestiones que de verdad te inquietan o conmueven. Co...
Read More »Mentiríasi dijese que hace ratoque no sientoel aliento del silencioenredándose en mis pensamientosEl cansancio roe mis entrañasCalado por un horizontede algoritmos y mercachiflesque nazifican el destinode cada páginaLa carreraes un juego cruelde cartas...
Read More »El día que descubrí a Bukowski flipé en colores. Y fue también en la biblioteca pública de Águilas (aunque en distinto emplazamiento físico), en la que conocí, bastantes años antes, igualmente alucinando en colores y estéreo, a su hermana de leche alco...
Read More »ESTUVE CATORCE AÑOSyendo amargado cada mañanaal mismo puesto de trabajo.En los últimos tiempos, los lunes,iba drogado o con resaca,era mi forma de robarle un día al jefe,como los presosque se pinchabanpara robarle un día al juez.A las once comíamos el ...
Read More »Escribí este libro de rodillas sobre chapas de metal, con herramienta en la mano, escondido en el baño de una fábrica, espiado por cámaras. Escribí este libro en largas noches de insomnio en mi casa, en habitaciones de hotel. Lo escribí sentado en asie...
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