Es tu risa un conejito blanco que llega tarde a todas partesmas qué bonito es verlo ir presuroso aquí y allá sin saber que ya llegó,cuán blanco es si descansa y sueña y una sábana es la noche.Así siembra tu risa en mi pena su laurel de aguasi mi pena es tenida por fragua que llora espadas de Damocles al rojo,qué bonita ...
Read More »Este viernes, día 15 de febrero, y a las 20 horas, presentaremos el primer libro de Manuel Astur, Y encima es mi cumpleaños, que es un conjunto de poemas en prosa, de prosas poéticas o de cápsulas de vida con banda sonora y todo. Tanto da. De paso, también conoceremos en Barcelona a la nueva editorial Esto no es Berlín, refundada, renovada y con ganas de c...
Read More »"Pétalos y hojas me acompañan.Estoy lista."Sylvia PlathHace muy poco terminé de traducir un extenso poema de Sylvia, lo suficientemente sólido y coherente como para constituir un libro en sí. Lo traduje como quien disecciona un cuerpo aún caliente, siendo especialmente cuidadosa en la selección de palabras, pensando, obsesiva, en satisfacer los ...
Read More »antes,en los jardineslas flores eran cuchillos,y tomas mis jazmines,profundo huelesque siempre jazmín,mas eran cuchillos.las flores, niña flor,eran preciosos cuchillos.y una flor entra en la carney duele,sangra la carne de perfumesy duele.una flor corta la carney la carne huélese florcuando más duele.la carne, niña flor,pu...
Read More »yo amo adentrocomo el nacimiento de un potro aladoentre nubes de sangre de una yegua terrestremas fue mi amor afueratantas veces un niño desnudoque esputa reventado en la mitad de una autopistacon el pecho veteadode huellas negras de ambulancias,los automóviles, amor, son misiles de humanidadque conducen humanos como proyectilesque por humanidadevitan mirar las entrañas horri...
Read More »puerilmente dudar,qué pútrido miasma es una verdadcuando es viento de bárbaras cruzadas,arrancar la más bella flor de un jardín de ruidomutilarla cuando aún aúlla silencio,cercenar respuestas que sangran dudasi cercenadas de la pregunta¿me quiere? ¿no me quiere?inquiere adulto, duda pu...
Read More »Te ves pequeña en tu sofá allá donde se dibujan hileras de elefantes,los pies en tierra firme donde los machos todos y el vuelo donde las hembras todas,tu presencia ínfima se cuenta por millares en mi álgebra de ti.Te ves pequeña en tu sofá aunque en ti se encripte la infinita inmensidad del pensamientoy no te veo pequeña porque aún t...
Read More »Dice tu milagro por modestiaque de azares vive,así tu amor sencillo refulgeen el lóbrego corazón del pozocomo un agua fresca y encendidaque de ese infinito faro en la nochedice sólo un tímido rubor.Tan aguerrida, tan cautatan altiva gacela,tan postrada pantera.Así se saben tus imperios, Lola...
Read More »Ya afila el mundo su envenenada daga de significados,la palabra mujer es una intimidad de neón púrpura,la palabra hombre es un estruendo escondido atrás del silencio,ya corta el mundo con su daga férrea la palabra palabra,así la rompe en mil pedazos.Pero tú estás dicha queda y tácita,eres la dicotómica voz de princesa que musita la na...
Read More »Berta en el buzón, después de intercambiar emails cálidos y temblorosos, pequeños fuegos, finalmente. Berta en el buzón, el consecuente choque de descubrir a una poeta inmensa, poeta viva, la sorpresa de las páginas satinadas, de su letra curvada y sinuosa, de su letra de cabello. Berta en el buzón, sus poemas llenos de palabras desconocidas, imposi...
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