en mi cuadernouna mañanafloreció el hueso del padre(¿o era el pasado?)había también una infanciamultiplicadacomo postalescomo lápidasen mi cuaderno-detrás del pino-la muerte se estremeceentre algodones-rostroahoraimprobable-su horizontepoco nítidoes una semillaanclada en el dibujo de un borcegoouna hojaque borroneael viento
Read More »*¿Por qué?¿Por qué encima de mi corazóncreció una florcita oscura y no una rojaen su esplendor?¿En qué libro de poemas me dejé rezando?¿Qué ceremonia hice bastante mal,además de bombearme escribiendo?*Señalo aquídonde apuñalael amor en su hermosura de asesinoabro con furia la sombra para que en...
Read More »*¿Por qué?¿Por qué encima de mi corazóncreció una florcita oscura y no una rojaen su esplendor?¿En qué libro de poemas me dejé rezando?¿Qué ceremonia hice bastante mal,además de bombearme escribiendo?*Señalo aquídonde apuñalael amor en su hermosura de asesinoabro con furia la sombra para que en...
Read More »Extiendo los brazosen el pequeño gestode un recién nacido.Me deslizo por la espalda de mi hija,la luz y los grillos filtran aire y espumay aprendo a llorar ternura.Las dos nacimos cortadaspor una tijera, llenas de espuma y vérnixy nos alimentamos de flores y recuerdos.En su espalda envejece mi rostro ferozhumeante.Construyo en forma de plegarialas paredes de la historia.Nada i...
Read More »1Otoño hace nido en la palmade mi mano. Soy el cuenco donde se duermeplácidamente la nostalgia.2Esta noche podría hacer frío(hace frío)esta noche es siempre la mismaapenas más adentroen las luces de la ciudad donde no he nacido.
Read More »Como si dijera:incendio entrañablehervor del universotus palabras hicieron dañotus palabras con olor a libro viejollegaronal fondo de la vidasosteniendo el café casi por costumbrey las razones de luces y tembloreshicieron daño, te digoy son todavía hermosasy perpetuas.Atardece en la ventana de mi cocina iluminadaatardece en mi ventilador y su ruido constantey en ...
Read More »Rasgo mi vestido de colores en busca de mi fragilidad.Señalo: alteraciones nerviosas aquí,espasmos aquí, cucarachas aquí,depresión sin llanto aquí.Todo está en orden, pienso.Salvo mi vestido de coloresque ahora, casi a modo de promesa, se ha enfermado de mis manos. ¿A qué le tenés miedo, Noelia?Cada día, cerrada como...
Read More »Cierro los ojos. Hay un río que conduce a la infancia.Nací ciega de padre.Nací obesa.Corté las rosas que con amor plantaba mi abuelay las puse en un tacho con aguay todas murieron.Me acomodo en el regazo de mi madreque en su fe me ama viva o muerta.El sol se rompe entre sus manosy con esa misma luz me acaricia el pelo.No es poca cosa.Ella sabe tejer vinchas para adornar...
Read More »1 A mi abuela la obsesionan las mariposas.Me pregunto si ve en ellas la desesperaciónde vivir tiernamente toda la belleza.Y acaso ésa sea la vida: los ojos fijossobre el recuerdo del amor.Poca cosa.2Si supieras, aquíhay niebla y es casi luz esta nocheporque la luna se sacó el abrigoy su cuerpo brillante se filtray se desparrama en la ventana.A decir verdadlas cosas mara...
Read More »Todos los poetas escriben sobre la noche,la tienden en el piso,se recuestan apoyándole la panzay le arrugan los bordes.Me dispongo, por así decirlo,al mismo rito.Un gato se asoma por la ventana.Tiemblo.Reclama su sed brutal,su memoria.Tiene los ojos pardoscomo si hubiera sabido deglutir parte del díaa bocanadas. Tiene los colmillos más hermososque jamás haya vist...
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