Soñaba el alma de piedra que el amor era un cuchillo que se iba afilando en ella. Antonio Machado Muere la tarde y el niño sale a poner un platito de leche a las culebras. Las culebras muerden sus dedos y enturbian la leche de sangre y culebras. El niño retira la leche sucia, lava su plato meticulosamente, con ternura. Muere la noche y el much...
Read More »Precioso weón, en Barcelona ha llovido ayer y las aceras leves por donde hoy descienden leves los hombres hacia el matadero huelen a vergel intensamente. Esa humedad es el milagroso perfume de la sequía, Sarco, bien lo sabes, amigo, y acostumbro poco a poco a leerte muy tarde bajo la bombilla y también a respirar mucho al sol en los patios comunitarios do...
Read More »a Lola, que vuela de purita gravedad Muchacha real que sobrevuelas las quiméricas horas,llevo tu real corazón en la cuna de las manoscomo un frágil despertador de cristalque protejo del granizo del tiempo segurointerponiendo al aguacero mi amor atemporal.Muchacha real que sobrevuelas las quiméricas horas,...
Read More »Está bien, hijo mío, oye una vez más qué fue de los monstruos:Los monstruos retozaban en la hierba y leían canciones de Bilitis,se despiojaban la espalda, se aullaban y masturbaban ternuras en los sexos,a veces reían y otras veces bandadas de pájaros bajo las nubes y alguna vez dolor.Todo el valle, hasta donde alcanzaba la vista, era...
Read More »Enfermo que junto a tu lecho dejas los fragmentos de metrallaque ayer acuchillaron compactos tu pobre corazón,no dejes nunca esas sangrantes esquirlas a la vista de quien bien te cuidano fuere que bien viendo en los fragmentos el puzle de algo mayorbien regresara el reconstruído cuchillo através de las vendas mal abriendo la cicatriz en forma de cuchillo de tu pobre coraz&oac...
Read More »Tu habitación luce esas preciosas anotaciones verdes a bolígrafo que prendes de los muros sobre la cama, sobre el escritorio y sobre las libretas de poesía empezadas, creo que tu habitación es un árbol caducifolio en la mitad del silencio que tiene miedo a envejecer y llorar nuestras palabras perdiéndolas, por eso da a luz ho...
Read More »En la casa soy un hombre desnudo,en la acera de la casa soy ropa desiertacuando un aire sin palabra silba entre los parques,los tanatorios, los orfanatos, los invernaderos,los altos bloques de oficinas, las residencias,senderos silvestres marcados con flechas de tizay vuelo y galopo ausente sobre la ventiscacomo envoltorios, retales de viejos periódicosque hacen historia en la mi...
Read More »La muerte no se ocurre, no se aparece vestida de noche ni aconteceni surge ni desciende ni tiene ojos amarillos de gata ni musita verdadesni huele a perfumes franceses ni a pimienta ni a fracaso ni a motelni abre las piernas sacando la lengua brillante con un dedo en el culodescalza sin quitarse las botitas de tacón.La muerte no, pero sí. Y a cada momento, sin nombres.¿No vis...
Read More »De la mansión de Hilario el suicida sale un camino angosto bordeado de amapolas que a la noche se pone blanco de tanta luna en sus piedras pequeñas feliperas y aún más carmesí en el jardín de sus veredas. Por él marcha a las doce Hilario Pena el suicida camisa de lunares pajarita negra cárdigan zapatitos de charol pistol...
Read More »La iglesia de San Rambaldo está llenita de público ese trece de octubre. Flores grandes, amplias pamelas y vestidos horteras ocultan hasta el último rincón de las banquetas. Mendelssohn ya lleva un minutito escaso haciendo volar a todo volumen su clásico atemporal y Rodrigo Aguirre espera muy pollopera en pie frente al altar mirando a los portones justo cuando ...
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