EL SENTIDO DE LA LITERATURA por MAX BENÍTEZ
Tendría ocho o nueve años cuando presencié un atropello mortal. Iba camino al mercado de la mano de mi madre, pendiente de saltar correctamente de línea en línea en el paso de cebra, cuando oí un rumor, un golpe seco, el chirriar de los frenos del tren...
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