LA MUSA DEL ARROYO por EMILIO CARRERE
ICruzábamos tristementelas calles llenas de luna,y el hambre bailaba unazarabanda en nuestra mente.Al verla triste y dolida,yo la besaba en la boca.-¿Por qué aborreces la vida, ...
Read More »ICruzábamos tristementelas calles llenas de luna,y el hambre bailaba unazarabanda en nuestra mente.Al verla triste y dolida,yo la besaba en la boca.-¿Por qué aborreces la vida, ...
Read More »Hay un universo paralelo al sueño de los planetasdonde la existencia es un artificio del cosmos.Todo se extiende más allá de la lente más profunda,las teorías se erigen como fuente de sabiduría de la incógnita,cada vez más cerca de creerme sólo una efí...
Read More »Me vicomo, prácticamente, cada amanecer de mi vidabajo este pijama a rayas azules y mielque me sirve para ocultarcicatricesya curadas y desaparecidas.Me vicomo, prácticamente, cada amanecer de mi vidamirar por la ventanay ver llover una mezclade sangre...
Read More »Id por las puertasAbriendo agujerosPoniendo cortinitas En ellos Que tu casa seaUn mausoleo inquietanteDonde vengan a vivir Los sueños y las serpientesLos mitos de antañoEsos que huyen De las ciudades despavoridos Ante tanta luz fluorescente*Nadie esta ...
Read More »HAIKU EN RUINASentre las ruinasemergen los rescoldosde nuestra infanciaEL HAIKU QUE SURGIÓ DEL RÍOmedita el ríoel agua fluye comosueño de heráclitoHAIKU ANODINOapenas nadauna sombra que piensaentre tinieblas HAIKU POSTRAUMÁTICOno hay más amorque aquel ...
Read More »Hubo un tiempo en el que siempre deseaba ser el mejor en todo lo que despertaba mi interés. Salir del sentir de la vida, aun perdido, con mucha fe en mí mismo. La tierra siempre bajo mis pies, mi cuerpo atrapado en las telarañas del amor, en el hambre ...
Read More »¿Por qué brillan las estrellas?Por la combustión nuclear del hidrógeno.La combustión del carbón.La combustión del papel.La combustión propia,la de uno mismo;ese ardor de naceruna vez mása lo desconocido.*El fuego.La piedra.La astilla del tronco bajo la...
Read More »Hay días que sentimos de pronto, desengañados de nuestro arte y de nosotros mismos, un triste sabor de agua en los labios de nuestro corazón. Y pensamos que éste es el sabor verdadero de todas nuestras embriagueces líricas. Las palabras de nuestro arte...
Read More »Tú no eres el poeta y un olivo no es más que un humildeárbolque se retuerce hacia el cielo en huida siempre de la tierra donde los hombres con certidumbre y sudor lo sembraron. O quizá es más que eso y sus frutos son una epístola&nb...
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