¿Qué sentido tiene la literatura si no es capaz de conmovernos? ¿Para qué escribir si lo escrito solo alimenta el ego, solo son sueños impresos y encuadernados, pura tinta sobre blanco que todo lo aguanta con estoicismo? El olvido de la capacidad de sa...
Read More »salimos un par de vecesestuvimos en una fiesta, yo estabasentado, sin hablar, mirando alrededoraún no te enterabas—como lo sabes hoy—que yo no era un gran conversador.otra noche salimos a un bardel centro de la ciudad,en el lugar todos bailaban mientra...
Read More »Y luego no sé qué hacer. Ya no puedo trabajar tanto para el periódico. Planeo amplios proyectos y, sin embargo, no tengo de qué vivir si no escribo artículos.Joseph Roth (1928)**Ya no voy a ningún sitio, ya no doy conferencias, me asusta la...
Read More »Tras un verano como este, ardiente y abrasador como nunca se ha visto, en un planeta que se derrite y devora, como Uróboros, así mismo, y harto ya de tantas servidumbres y tejemanejes, sin duda lo afirmo: ese silencio y esos glaciares, ese estar fuera ...
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