horst p. horstA veces sueño ser sol cuando en realidad sólo soy lluvia o ni tan siquiera eso, menos que un relámpago, tal vez el sonido del trueno. Instantes. Segundos de placer fugaces que desaparecen en el aire para no volver. No duele. No.Q...
Read More »Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) es licenciado en Ciencias Físicas. En el año 2000 acuña el término Poesía Pospoética —conexiones entre la literatura y las ciencias—, que ha quedado reflejado en los poemarios Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001, reedición 2012), Creta Lateral Tr...
Read More »Duerme en la cama, esta mujer nuestra, esta desconocida que a veces nos observa. A través del velo de los sueños acaricia la cabeza del enfermo, lo calma, acuna lentamente su cuerpo entumecido. Le llora levemente, le habla, y él le devuelve la sonri...
Read More »huesos de pájaroropa de amigos que ya no estánaparatos que mi viejo coleccionabaesculturas de plásticofragmentos de memoria que inventoastillas que uso cuando es domingoy nadie está cerca
Read More »Cuando se piensa en arte neoyorkino, se considera el MoMa, la Frick Collection, el Whitney, el MET, la Hispanic Society... y se considera bien, cómo no. Sin embargo, yo les propongo dos alternativas. Por un lado, la Morgan Library, poco conocida, pero llena de virguerías por doquier, manuscritos de Napoleón, Hardy, Balzac, Thoureau, Shelley, Robert Burns... libretos original...
Read More »El padre Antero está medianamente sobrio en la punta del paseo. A su lado el niño José sorbe fresa de un polín.-Mira, José, que yema naranja se ha puesto ya sobre la línea del mar. La alborada es a estas horas entre gualda y sangre como el o...
Read More »Permitidme que os deje aquí, esta breve reseña sobre Love is a Game que Stefano Gallerani ha publicado en el suplemento cultural de Il Manifesto, Alias Domenica.SAlud
Read More »Ilustración: Jesús Borda * Querido, de pronto es el temblor regresando a las cosas que llevan tu nombre. Cuál es el curso de la sensibilidad, y dónde vive tu mano. Hay una mujer que sabe el delirio. Iremos donde el destino no sepa congelar la boca con que llamamos. * Pero una música dijo el idioma de la intimidad. Ahora, somos un poco de mu...
Read More »Si tuviese que definir el otoño gallego, ahora que ya nos ha llegado al hueso, diría que el otoño gallego es un otoño ruso. Al menos tal como me imagino el otoño ruso. Quizá toda la gran literatura rusa es un otoño con sabañones, un paisaje ahumado. El mismo humo aquí; humo o lo que sea; ni sube ni baja, y no de mañana, incluso ...
Read More »colores santosintroducción:Hola, soy el ex inspector Moya, y este relato es totalmente subjetivo, y a la vez sugestivo.Mi intención no es la de asustar a nadie, pero si aclarar que cuando una mente criminal se desata no hay policía, ni seguridad, ni...
Read More »