En un local madrileño de la calle Escalinata, que ya no existe, conocí hace algún tiempo a un técnico de sonido estadounidense que se llamaba Mackenzie, de apellido. Tenía sesenta y seis años, y durante una breve época vivió en Manhattan... Leer más ›
Read More »Llueve ginebra sobre Lewisham Road, al sureste de Londres. Llueve un agua prehistórica sobre las aceras desdentadas. Caminas y se oye por todas partes el choque seco de los paraguas rotos, usados, pasados de moda. La fiesta metálica de unos tacones … Sigue leyendo →
Read More »Quería ser invisible. Volverse minúsculo como un micrograma. Desaparecer como la nieve. Disolverse de pronto en la nada. Evaporarse en un paseo. Fragmentarse en mil pedazos imperceptibles. Sentirse, como el joven Jakob von Gunten, un perfecto cero a la izquierda. … Sigue leyendo →
Read More »Van tanteado el terreno. Ninguno de los dos quiere cagarla esta noche. Están más cerca de los 50 que de …Sigue leyendo →
Read More »Creo que he vivido días felices que jadeaban como perros. He cruzado de puntillas la noche vacía como un parque en invierno. He repetido nombres. Bares. Errores. He caído en trampas. En telarañas de lana. He apagado fuegos. He mirado … Sigue leyendo →
Read More »Ahora haré de mí mismo. Me quitaré de la cabeza la frase de la señora Cheever sobre su marido (“Puede que fuera infiel, puede que fuera un borracho, pero siempre estaba en casa a la hora de la cena”) y … Sigue leyendo →
Read More »Era un anochecer blanco como una sábana. El frío hundía sus pulgares sobre mis sienes. Yo iba detrás, tendido de espaldas en el maletero. Sentía que era como aquel personaje, Owen Brick se llamaba, que Paul Auster mete de pronto en … Sigue leyendo →
Read More »Zetas hablando bajo un cartel de neón Una vez tardé todo un verano en escribir una frase. Cuando acabé era ya invierno. La gente iba muy abrigada cruzando los puntos y aparte. Nevaba con fuerza sobre las comas. Granizaba sobre … Sigue leyendo →
Read More »Sonaba To love somebody de Joplin cuando llamaron al teléfono. Era medianoche. Los libros hacían ya varias horas que habían cerrado sus puertas. Por una pared subía una fila de hormigas cargadas de vértigo. Parecían los coches que vuelven de … Sigue leyendo →
Read More »Una tarde cerré la bombona y me tendí boca arriba sobre una frase leve. El viento no paraba de narrar. Me hice el muerto y noté los haces de luz que se filtraban por los huecos que dejaban las palabras al moverse. … Sigue leyendo →
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