Me caía bien aquella mujer. Me gustaba mirarla mientras hablaba. Era discretamente atractiva, con la belleza que sólo la naturalidad es capaz de mostrar; poco dada a la presunción y al exceso de atención a su aspecto; con el encanto de un pelo sano pero de estilo descuidado; espontaneidad y fragilidad compensadas; tierna y dura a la vez, paradójicamente contradic...
Read More »Sobre la mesa desplegó una libreta de recetas que se dispuso a rellenar en ese mismo momento. Tenía la mano fina, con los dedos del mismo grosor que el bolígrafo BIC que manipulaba. La letra era infantil, para nada de médico, lo que me hizo suponer que acababa de terminar el MIR. Retorcía su mano izquierda sobre la receta y se inclinaba sobre ella como una ni&nti...
Read More »Sin duda es un hombre peculiar. No es especialmente carismático, pero teniendo en cuenta que le he conocido el día que enterraban a su padre, tampoco debo hacerme una idea categórica de cómo es. Serio hasta el punto de parecer inexpresivo. Elegante, eso sí, muy elegante y distinguido, con eso que llaman porte. Su altura, unida a su delgadez y a su envaramiento, l...
Read More »En materia de mujeres, competir con Flavio equivalía a olvidarse de la medalla de oro. Ganaba siempre por rapidez, tenacidad y simpatía. Era como si las drogara, como si tuviera una pócima que las embrujara y eliminara sus armas de defensa. “Donde pongo el ojo, pongo la polla”, me dijo un día en París al poco de conocerle. Sus artes de seducció...
Read More »Nunca lo reconoció, pero mi hija estaba deseando que yo encontrara una pareja estable. Marie parecía una mujer perfecta para mí según su criterio: inteligente, atractiva, elegante e independiente. Supongo que si añadiera un poco de sentido del humor sería perfecta. No creo que pedirle que contara chistes fuera oportuno. Además no sé si en B&e...
Read More »Primero las mira, y tras cerciorarse de que son las suyas, las besa. Su médico le ha dicho que algún día la enfermedad le hará no reconocerlas. Cada mañana, al levantarse, estudia sus manos en silencio. Cada dedo, cada mancha, cada vena. Sus huellas. Después, feliz de saberse aún cuerdo, se mira en el espejo y se dice: “No me olvides todav&iac...
Read More »─Ya tengo firmado el contrato con la editorial ─le contestó─. Este será mi quinto libro, pero eso en España no significa nada, tan sólo unas cuantas entrevistas en algunas revistas digitales para rellenar espacio y cubrir expediente y poco más. Aquí no se lee poesía. Con una sola entrada al Parque de atracciones te pod...
Read More »A menudo se decía que sería otra persona si no fuera por sus miedos. Según su psicólogo lo importante era acotarlos, conocerlos para después domesticarlos. Se aferraba entonces a esa posibilidad para alentarse en espera de que llegara el momento en que pudiera con ellos. Por eso era feliz en aquel apartamento, con sus miedos colgando en el perchero del descansill...
Read More »¿Por qué yo? Esa es la gran pregunta que sir Percival Burguess lleva años sin responder. Sobre la repisa de la chimenea descansa lo que su padre le dejó en herencia hace décadas: un ridículo sombrero hongo. A su lado un certificado de autenticidad y una fotografía de Winston Churchill, puro en boca, saludando a la multitud alzando su bombín d...
Read More »En este blog no paras de leer textos de ficción. ¿Quieres conocer cómo surgen y cómo se trabajan? El día 2 de noviembre comienzo un nuevo taller de escritura creativa en Playa de Ákaba y me gustaría contar contigo. Aquí tienes la info:Taller Playa de Ákaba.
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