Paul Bowles siempre fue una rara avis dentro de la literatura contemporánea norteamericana. Al igual que Frederick Buechner; mostraron un control estricto, sin ninguna de esas cualidades de efervescencia juvenil y sentimentalismo que tan a menudo impre...
Read More »Ambos sabíanque les acabarían cogiendo.Lo que importaba realmenteera la trascendencia suicidade un acto concreto.Como una declaraciónde intencionesEn mitad del mismoy maldito infierno. Elvis y Marilyn cruzando en un Cadillac rosa el desierto.Dejando at...
Read More »SILENCIO Son las 8'52 de una mañana transparentecuando empiezo este poemaque tiene leña seca de recuerdos,azul y jazz, blues y gatos en celo,agosto y jazmín con sal.Salgo al patio a fumar un pitilloy el horizonte sólo es horizonte.Se ha levantado la br...
Read More »¿Dónde puedo hallarlo? ¿dónde el pozo?Satori húmedo que bendiga esa mezcolanza de hembra turbia y algo inanimada que me estoy siendo.Es el calor, dirán los eruditos en materia. Este sí es un verano invencible en el peor de los sentidos sin imperio. Me ...
Read More »Llegué a la casa de tu infancia. En el centro del salón, un piano. Sobre él, varios portarretratos certificando que hubo una familia en ese lugar. Muebles cubiertos por sábanas blancas. Cuadros inmensos llenando las paredes hasta casi rozar el techo. T...
Read More »Esta mañana, mientras tomaba un café, vi entrar a un señor papeles en mano mostrándolos mesa por mesa. Yo me encontraba al fondo, y en el camino hasta mí pude ver cómo absolutamente nadie le dedicaba un segundo. Tendría una edad de dos tercios de vida,...
Read More »salimos un par de vecesestuvimos en una fiesta, yo estabasentado, sin hablar, mirando alrededoraún no te enterabas—como lo sabes hoy—que yo no era un gran conversador.otra noche salimos a un bardel centro de la ciudad,en el lugar todos bailaban mientra...
Read More »Mañanas de posos de café dejando la amargura clavada en la garganta,inundada de gritos ahogadosy sollozos silenciosos.Mañanas de asomar el soly sentirse a oscuras,caminando a tientas por una vidaque no reconoce,los ojos, vacíos de vendasy desbordados d...
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