Escrito en el viento

I

Es el viento, la brisa por la sombra, la luz, el rastro de agua, puro o yerto, luna o sol, roca y árbol, el desierto; océano de arena, apenas nombra el lazo cómplice sin tiempo claro, ante el agua y la duda es el vacío, alumbrando el silencio la huella, río sin tiempo, une sin hilos, en un raro laberinto transformado en su Nada, primitiva la forma antes del Todo,...

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Magia cruda. Una biografía de Sylvia Plath, de Paul Alexander

En uno de los cuartos del piso de arriba dos niños pequeños, una niña que todavía no llega a los tres años y un bebé de apenas diez meses, duermen tranquilamente en sus camas. En el piso de abajo, en una habitación reconvertida en un improvisado estudio, la única otra persona que hay en la casa, una mujer joven, se inclina sobre su escritorio...

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