(Serie de fotografías de luz realizadas por Miguel-E. y en ocasiones con la presencia por una servidora) Era una noche firme, pero con todas las estrellas descarnadas y fuego corriendo por las alcantarillas. Palpitamos y nuestros abrazos temblaron tan fuerte que disiparon el tiempo y nos hostigaron frente al suelo, frente al finito del gris. Pero la sangre no falló y su ...
Read More »La crisis tiene dos manos, y ya hace tiempo que aprieta el cuello de los españoles y el aire empieza a escasear. Son las manos del ministro de finanzas alemán agarrando el pescuezo de De Guindos. O las de Artur Mas moviéndose al tiempo que anuncia que en “este momento histórico” lo que toca es … Continuar leyendo »
Read More »horst p. horstA veces sueño ser sol cuando en realidad sólo soy lluvia o ni tan siquiera eso, menos que un relámpago, tal vez el sonido del trueno. Instantes. Segundos de placer fugaces que desaparecen en el aire para no volver. No duele. No.Q...
Read More »Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) es licenciado en Ciencias Físicas. En el año 2000 acuña el término Poesía Pospoética —conexiones entre la literatura y las ciencias—, que ha quedado reflejado en los poemarios Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001, reedición 2012), Creta Lateral Tr...
Read More »Cuando se piensa en arte neoyorkino, se considera el MoMa, la Frick Collection, el Whitney, el MET, la Hispanic Society... y se considera bien, cómo no. Sin embargo, yo les propongo dos alternativas. Por un lado, la Morgan Library, poco conocida, pero llena de virguerías por doquier, manuscritos de Napoleón, Hardy, Balzac, Thoureau, Shelley, Robert Burns... libretos original...
Read More »Permitidme que os deje aquí, esta breve reseña sobre Love is a Game que Stefano Gallerani ha publicado en el suplemento cultural de Il Manifesto, Alias Domenica.SAlud
Read More »Ilustración: Jesús Borda * Querido, de pronto es el temblor regresando a las cosas que llevan tu nombre. Cuál es el curso de la sensibilidad, y dónde vive tu mano. Hay una mujer que sabe el delirio. Iremos donde el destino no sepa congelar la boca con que llamamos. * Pero una música dijo el idioma de la intimidad. Ahora, somos un poco de mu...
Read More »Si tuviese que definir el otoño gallego, ahora que ya nos ha llegado al hueso, diría que el otoño gallego es un otoño ruso. Al menos tal como me imagino el otoño ruso. Quizá toda la gran literatura rusa es un otoño con sabañones, un paisaje ahumado. El mismo humo aquí; humo o lo que sea; ni sube ni baja, y no de mañana, incluso ...
Read More »colores santosintroducción:Hola, soy el ex inspector Moya, y este relato es totalmente subjetivo, y a la vez sugestivo.Mi intención no es la de asustar a nadie, pero si aclarar que cuando una mente criminal se desata no hay policía, ni seguridad, ni...
Read More »Veo caer, caer, caer a Felix Baumgartner. La caída es tan inconcebiblemente larga que va perdiendo su naturaleza, empieza a parecer un estado voluntario. Lo milagroso no es el récord, sino ese fenómeno de monstruosa belleza. La mutación de su humanidad terrestre y bípeda. Mientras Baumgartner se precipita a más de mil kilómetros por hora, de repente...
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