Eduardo Laporte: Luz de noviembre, por la tarde.Demipage.Es raro leer a alguien nacido en tu misma ciudad. Nacido incluso en la misma clínica. En una clínica que ya no existe. De una ciudad hacia la que no profeso elevados afectos. Desapego. Alejamiento. Rechazo. Extranjería recubierta de prejuicio. Cócteles molotov dentro de una identidad difusa. Psicoanál...
Read More »No sé por qué venero la pornografíaesta mansa costumbre del salvajismo ajenocuando contemplo el placer en los otrosmi parte fugitiva se complaceespiando al que no soyfornicando sin míveo reflejosperversiones caserasfeliz de estar aquí con nadie(del nuevo poemario doble No sé por qué y Patio de locos, editorial Pre-Textos, 2013. Más informaci&...
Read More »Gracias, gracias. No voy a darles mucho el coñazo este año exponiéndoles, de nuevo y sin vergüenza alguna (como siempre), mis traumas vitales de cuarentón calvorota. No se preocupen. Lo que sí voy a hacer es obsequiarles con un valioso regalo en agradecimiento a sus sinceras felicitaciones. Heme aquí en un momento de duda metafísic...
Read More »Una vez me enamoré de quien no debía. Se llamaba Betty y era cantante country. Vestía igual fuera que sobre el escenario y recorría el sur de Estados Unidos con su guitarra de garito en garito. Coincidí con ella en un motel de Texas y quedé tan impresionado que decidí seguirla allá donde fuera mientras duraban mis vacaciones. Fueron tres sema...
Read More »Géricault, El beso (1822). Lorenzo Oliván Centro Tocar tu mano y no sentir el hueso frío que desde dentro ahora la mueve, sólo la piel caliente, el roce leve de una carne hecha espíritu, sin peso, morder luego tus labios, y en el beso quitarle al cráneo que hay detrás relieve, ya la nuca dureza, y que la breve vida parezca eterna en el p...
Read More »La expedición la componían: Fiodor Timonenko, exégeta. Claire Galle, hermeuta. David Bordeaux, poeta. Pietro Mosses, filósofo.Además de Requiario, rey suevo derrotado, quien desde su derrota se alquilaba a este tipo de empresas para contarles historias de otro tiempo ya caída...
Read More »Un fotograma de la peli La novela inconclusa y yo volvemos a Madrid a primera hora de la mañana del jueves, en el asiento número 2 del Auto-Res, justo detrás del conductor, que se pasa todo el trayecto comiendo pipas con la ventanilla abierta. El resultado, previsible, es un dolor de oído agudo, que ahogo a base de ibuprofenos un rato antes de acudir al pase en la C...
Read More »Mi próximo libro, un poemario. Ilustración de cubierta: Julia D. Velázquez. Prólogo: Vicente Muñoz Álvarez. Editorial Origami.
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