Señor, usted, sí, usted, ¿quiere usted un poema de mierda?mire usted qué bien no existo,mi sombra es la negra cana de los muros,señor, ¿quiere usted raras palabras que dicen que usted es otro?,vamos, venga, alcáncelas ahora que caen de mis bolsillos mordidos,esta dice que motel de carretera y esta que coñito jazzy esta que yerros en cruz...
Read More »En Eton College era obligatorio cantar en el coro. Mi voz, extremadamente aflautada, era muy valorada por los profesores, pero no por los alumnos, que siempre me asociaban a los castrati. En más de una ocasión tuve que justificar que mi tono agudo se debía al aire puro de Gloucestershire y que para nada se debía a razones quirúrgicas. Nada ayudó que tan ...
Read More »La primera fase de mi investigación implicaba despertarme entre semana en un ático apenas amueblado, el primer piso que vi al llegar a Madrid, o dejarme despertar por el ruido de la plaza Santa Ana, incapaz de asimilarlo del todo en mis sueños, y luego poner la cafetera oxidada al fuego y liarme un porro mientras esperaba a que saliera el café. Cuando el café ...
Read More »