Una lengua muerta
Pensaré en el tiempo que perdimos, en las palabras como contraataque, en los meses que pasamos sin vernos y en cada una de las veces que recorrí las calles pensando sólo en ti. No habrá mañana. Y habrá mañana. Todas las tardes serán iguales y cada una tendrá el valor impagable de la lluvia, de las manos en el cristal. Están toda...
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