Fantasma

 

Casi todos mis escritos son en prosa. A la poesía le tengo mucho respeto. Sin embargo, he aquí un pequeño intento: 




Soy mero espectador de las ruinas del sueño

en que mi propia vida yace,

como un espectro despojado

de su propio reflejo.

 

De la conciencia huyó mi cuerpo,

volando en una órbita incólume

ante la irrevocable fuerza

de la geometría.

 

Los huracanes de la lógica

dejan mi corazón en llamas.

Emponzoñan la sangre de mis arterias

y estallan los cráteres de la melancolía,

bombas privadas de su pólvora.

 

Si pudiera dictar orden

en el caótico concierto de la mente,             

quizá me atrevería a dirigir un soplo

hacia sonora nube incandescente.  

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