EL NOMBRE DE LAS COSAS
Esa maldición,
la de saber
con exactitud
el nombre de las cosas
sin la más mínima
posibilidad
de equivocarte
o de acertar.
A eso lo llamaban
política.
PÓLVORA EN LAS MANOS
Cuánto se tarda
en destruir
lo más costoso,
la construcción imposible.
Nácar los dientes,
nácar también los días,
y pólvora en las manos.
Mi historia es
la de un militante
duro y blanco
que lo incendia todo.
Eso es todo
lo que soy capaz de recordar.
TIEMPO ATRÁS
Lo recuerdo casi como si fuese ayer.
La emoción,
el temblor de las manos
y el sudor frío.
La presión de leer un poema
como si en él terminase el mundo.
Hoy no confío en mí,
no confío en nadie,
he perdido las ganas
y te he perdido a ti.
He perdido la voz,
he perdido el poema.
A lo lejos alguien entona
el canto final de los días.
Tranquilos amigos,
no es una despedida
es solo poesía.
MORTAL Y ROSA
Años después
delante de tu propia vida,
con el espejo plano
sin artificios que valgan,
te ves de nuevo en el inicio.
Es algo así como si nada hubiera sucedido.
Como un sintagma vacío,
un recuerdo nítido que te lleva
a ninguna parte.
Estás fuera del mundo,
el propio mundo así lo ha decidido.
Atrás solo queda algún que otro café helado,
las náuseas de cada mañana
y cuatro intensos años
de amargura y socialismo.
Nacho Escuín, de La mala raza (Bala Perdida, 2019).
https://balaperdidaeditorial.com/libros/la-mala-raza/