Las azoteas
desde allí se ve todo
se siente el dominio
de mirar sin ser visto.
Cientos de monolitos
sucios
impersonales
se extienden alrededor.
Grises
de ocres manchados
como las personas que los ocupan
tristes
semejantes.
Y solo
de vez en cuando
te sorprende un hogar
azul o verde o rosa.
¿Habitará la felicidad en él?
*
Que no sople el poniente.
Que se mete por las rendijas
de los ojos, de las uñas
que se agarra en la cabeza hasta que hierve en locura oscura
que desquicia veletas que no cesan
de dar vueltas sobre sí mismas.
Ya quema el poniente.
Su aire seco seca la boca
aterrala de sal y arena
alegrías y mañanas
y no ceja en su aullido
no.
Vendaval ahora
temporal caliente
ventolera que amojama
entrañas y costumbres
que convierte en saurías
todo lo que roza.
Que lapida con granos de arena
piel y memoria
y abrasa con su abrazo de fuego
verbo y sentido.
Que cese ya este poniente
maldito
antes de que su aliento
arrase caricias y suspiros.
Que calme
que se agote
para que su último soplido
no incinere
todo
lo que fuimos.
*
Entonces llegas
te sientas
los observas
tras el velo de un café
todos tienen una historia que necesitan contar
a alguien.
Se les ve en los dedos inquietos
en los labios quebrados
en los ojos que buscan un nosequé mientras arañan palabras y las tejen
con torpeza
con indecisión.
Y luego están los que se las cuentan
a sí mismos
por escrito
también en silencio.
No preguntes cuál es la diferencia
no creo que la haya.
Que se mete por las rendijas
de los ojos, de las uñas
que se agarra en la cabeza hasta que hierve en locura oscura
que desquicia veletas que no cesan
de dar vueltas sobre sí mismas.
Ya quema el poniente.
Su aire seco seca la boca
aterrala de sal y arena
alegrías y mañanas
y no ceja en su aullido
no.
Vendaval ahora
temporal caliente
ventolera que amojama
entrañas y costumbres
que convierte en saurías
todo lo que roza.
Que lapida con granos de arena
piel y memoria
y abrasa con su abrazo de fuego
verbo y sentido.
Que cese ya este poniente
maldito
antes de que su aliento
arrase caricias y suspiros.
Que calme
que se agote
para que su último soplido
no incinere
todo
lo que fuimos.
*
Entonces llegas
te sientas
los observas
tras el velo de un café
todos tienen una historia que necesitan contar
a alguien.
Se les ve en los dedos inquietos
en los labios quebrados
en los ojos que buscan un nosequé mientras arañan palabras y las tejen
con torpeza
con indecisión.
Y luego están los que se las cuentan
a sí mismos
por escrito
también en silencio.
No preguntes cuál es la diferencia
no creo que la haya.
María Dolores
Como siempre…preciosas palabras.