monólogos

Amanda Demme





 un monólogo interceptado en cualquier rincón,

(la princesa del relámpago y el trueno o,
una mascota adolorida simulando muerte)




                               los ciervos invadieron el campo con el que alguna vez soñamos


y la luna,
hace reflejo desde cualquier lado
siguiendo la lógica de las brújulas que siempre
apuntan hacia el mismo lugar   





                                                               una vez
                                                               tuvimos tres hijos:
                                                               dos eran varones
                                                               la nena, recorría cornisas y bebía
                                                               cantos
                                                               de noche



susurré:
el amor imaginario que nos dimos
-esos besos enfermos como acopio de nostalgias ajenas-
huele a abandono y destiempo
                                                               (no hay silueta impura en la desnudez
                                                                ni llanto posible atrapado entre la arena)





soy fácil,
tan fácil
que se me despinta el destino a mordiscones
                                                           (todo lo que pudimos arrancarnos sabe a menta y pinos)




pensemos: el día que desperté en tus brazos
                     

                               y,
                               la certeza de que serías mi próxima pérdida





[[  hago un nuevo espacio para construir podredumbres
acá,
en mi rincón impúdico,
en la clandestinidad de las mentiras

                               (sé que él tenía un lunar que yo adoraba.
        le había dibujado un altar
       con mis dedos)  ]]



                                                                                              respiro el aire encriptado
                                                                                              guardo la correspondencia.
                                                                                              siempre hay un vacío que es mío y
                                                                                              no puedo alejarlo
                                                                                             


entonces digo: 
sí, el final es
                                                                      sintagma de cualquier cosa y de las relevancias:
                                                                   
                                                                       su lunar.
                                                                      
                                                                       aun lo conservo escondido
entre mis dedos.





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