inútil
Traducción de Juan Ramón Mansilla
Querido escupitajo, la semana está rotando
con el mundo. Afuera, todo es un gritar rabioso.
Me siento como una de las vírgenes de Santa Úrsula
dando un último atisbo a las gradas de árbol y roca,
embistiendo contra lo que debe ser lo inefable,
si es que algo es en sí.
Mañana está aquí el duro juez
y habrá más y más prisioneros
abriendo la ensenada tan lejos como la vista alcance,
hasta los azules comienzos. Tienen su plaza
en las poblaciones, pero en apariencia
no más que nosotros, sembrados aquí para vigilarlos
y retroceder con los sorbos de la marea.
Sabíamos que el puente de la torre era provisional,
las chanzas del alcohol un esquivarse del ojo de Dios,
que contemplamos a una distancia inquisitiva
y precisa. En verano, sombreros de paja y regaliz
para, desvaídos, tomar el gusto a otras fruslerías
y novedades. Nunca es demasiado tarde para el sigilo,
el propio luto o los otros fantasmas irregulares.
"Circunstancias arriba"
"Inútil"
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abierta, la luz, la calefacción
encendidas. Hay un poco de vino
en la alacena, el café está reciente
por si me demoro y te vence el sueño.
Acaso estés aquí cuando regrese,
arropada en el sofá con mi manta
de viaje, reconfortada, quizá
complacida del mundo en su belleza,
sabiendo que hay una técnica pura
en esta maravilla de estar vivo.
Y si no estás, bendito sea el tiempo
en que estuviste. Sólo he de abrir
los postigos para que fluya el agua
llovida en la memoria. La luz, pronto,
dejará en las paredes una sombra
que llamará en sus labios con tu nombre,
contenta de estar en casa de nuevo.
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llegar limpia de nombres
a tu nombre
sin gestos del pasado
ni voces que reclamen
como recién nacida
que viera por vez primera
a alguien
que no fuera su madre
sin ecos reconocibles
y poder nombrar nuestra mirada
con palabras nuevas
que contengan
la profundidad
del primer día sobre la tierra
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