Pensar, recordar. Pero eso no es escribir.La literatura es una forma de la timidez. El silencio está helado. Tengo mucha prisa por no morirme.Los limones tienen el entrecejo arrugado.Volveremos a amarnos, pero otro día.Ser artista es llevar un calcetín de cada color.La inmortalidad del escritor es volver del más allá para escuchar a través de las puertas q...
Read More »El señor de blanco, tan encantado de haber nacido con la mejor raza. La primera persona que nos anunció que el nacionalismo también era racismo fue precisamente un nacionalista. Profesor de literatura gallega; no era un cínico. Después sería director general de algo en la Xunta del bipartito. Creo que venía a cuento por Arzalluz, e...
Read More »Claro que a menudo se nos olvida lo bonita que es esta ciudad. No sólo porque esté muy vista o porque hayamos caído en la ceguera de la rutina. En realidad, cuando a una ciudad le ponen un espejo delante es muy posible que acabe disfrazándose de sí misma. Se engalana para que el reconocimiento sea más rápido, para que nadie se haga una idea equivoca...
Read More »Puede que no haya nada más absurdo que no ser feliz. Y, en cambio, la felicidad parece una práctica de la que sólo se sienten capaces los irresponsables, los idiotas. Es un don que dios le ha dado a los inconscientes, para compensar no se sabe qué desequilibrios. Los inteligentes se amargan mucho, y ya no digamos los inteligentes de izquierda. Ser feliz, como tara. Qui...
Read More »Querido otoño. Cómo te echaba de menos, sin saberlo. No temas; tengo un buen jersey, no me pondré muy cursi. Aunque el mundo se hunda en las ciudades, acribillado por aburridas gráficas en forma de rayo, siempre nos quedará encogernos de hombros barojianamente y darnos un paseo por un bosque húmedo, oxidado, misterioso. Uno que, siguiendo la trad...
Read More »Se pone muy bonito por ahí el discurso del Príncipe en el teatro Campoamor. Tiene que ser muy entretenido escribir esos discursos. Saber que lo leerá un Príncipe, que habrá eminentes orejas allí, quizá las orejas más sabias de esta nación. Orejas aseadas, con su conducto auditivo a punto. Un discurso en el que bendecir a todos los prem...
Read More »Me divierte bastante este tema. Para qué negarlo. Javier Marías rechaza el Premio Nacional y se monta un buen follón.Debería tener una opinión, pues parece que para eso se escribe, para tener opiniones, y para repartirlas, como repartía mi abuela los granos de maíz entre las gallinas, siseando mucho, lo que me daba siempre unas ganas de orinar rep...
Read More »Conocí a un tipo que se volvió loco y planeó escribir libros de autoayuda. O al menos empezó a darle vueltas a la idea de vivir de eso, de escribir ese tipo de libros y de dar conferencias sobre temas extraños, en los que vagamente se relacionarían los sueños, la vida después de la muerte y los extraterrestres. O cualquier otro delirio...
Read More »El nacionalismo, efectivamente, es estúpido. Sobre todo el nacionalismo de los demás.* Escribir es cosa de escolares. Y si hay monotonía de lluvia tras los cristales, más todavía.* Dejamos de ser jóvenes cuando alguien nos avisa.* La locura también es una ficción; sería el intento de encontrar explicación a un dolor inexplicabl...
Read More »A veces veo a un desgraciado y pienso; quién será su madre, o cómo será su madre. Su santa madre o su puta madre. Quizá ambas, esa mistura de las secretas complejidades de la vida. Es este un país de madres. Madres solas, aun casadas, o precisamente por eso. La miseria emigra, ya se sabe, o se pasa el día fuera de casa. Ahora que llueve mierda es la...
Read More »