crista smithIFormo parte de ciertas flores quenunca abrirán sus pétalos.IIFrío. Demasiado frío afuera. No tanto como dentro de mi cuerpo abatido. Fumo un último cigarrillo en el parque rodeada de pájaros que atraviesan el cielo mientras los pétalos amarillos se estrellan contra el suelo de tierra para convertirse tal vez, como yo, en un futuro casi ...
Read More »El aliento de mi desaliento es mágico. Los gestos - buenos o malos - irradian cielos que recubren la trasnoche. La suavidad de unos dedos, acaso, empañan la oscuridad. Frente al vacío, resucito. Ya no espero. Tal vez mis esperanzas florezcan en el amarillo.+
Read More »Paciencia a prueba de balas. Respiro incertidumbre con calma. La noche avecina delirio. Un extraño y azul delirio en su máxima potencia atándome las manos. Nunca es mi tiempo. En una ciudad plena, no existe - ni existirá - mi calle. Bonjour sentimentalismo. No el mío. Desde que nací, soy áspera.+
Read More »Antes, la noche era seducción. Yo creía ser el ombligo del mundo gracias al rojo exagerado que llevaba en los labios. El poder de la palabra, contar estrellas o luciérnagas o luces de neón. Daba lo mismo. Ahora, la decadencia ha ganado la partida. Tan sólo observo lo que creo perfecto, aunque no esté destinado a mis manos.Sucumbir al conformismo de una nad...
Read More »Un mundo ha muerto hace rato. Sin embargo, aún cree olera geranios, a manos salpicadas de esperma luego de intentar limpiar las manchas sobre el vestido floreado, a vasos de vino tinto rotos sobre el mantel blanco o a cabellos revueltos cubiertos de polvo luego de caerseviolentamente del caballo.Cierro los párpados. Rezo por el descanso de aquellos cuerpos enterrados sin haberse amad...
Read More »Las palabras florecen como oraciones santas en mi cabeza. Mi vida transcurre entre el silencio y las alucinaciones. Ya no siento dolor en la cicatriz. Todo se reduce a la noche y su calma, el desasosiego y los poemas. Escribir a máquina me resulta más fascinante que salir a tomar un trago. La gata que duerme en el sofá de pana, el guiño de Hendrix en la tapa del cd...
Read More »Nunca me gustaron demasiado los desayunos acompañada, ni las serenatas bajo la luna, ni las lecturas religiosas. Preferí siempre el caos al orden, la cerveza al vino tino, las manos a las bocas, las flores secas en los jarrones a los imponentes ramos de rosas.Entre tanto cielo lavanda fui más de pisar suelos mugrosos y calles abandonadas de noche. Un viaje constante al pa&iacu...
Read More »“Tiene flores en su ombligo”, leí por ahí y me maravillo ante tanta poesía. Recuerdo la cantidad de sueños que encierro en los ojos y cómo me gusta sentir al hamacarme, la libertad. El viento despeinándome, los pies cerca del cielo. Imagino que así debe de sentirse, el amor verdadero. Aquél que no defrauda, aquél que te lle...
Read More »Perfiles falsos caducan su apuesta de seguimiento. Noches de fuentes en Roma donde el agua fluye mientras cae al fondo una moneda. ¿Tres deseos? Nunca. No creo en el genio de la lámpara. Jamás tuve pretensiones de odalisca ni llevo el cabello atado en rodete con dos lápices en los extremos. Hiroshima no es mi ciudad después de todo. Redimo el deseo. Una ansiada c...
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