ignacio rivasUn jardín de inciensosme perfuma incendiándome a la vezel rostro cubierto de atardeceres de sábados sin lloviznas pero además,carentes de flores amarillas o incluso colillas de cigarrillos aplastadas en el suelo.Sobre el cielo lavanda donde la noche se anuncia lentamentemis ojos se pierden en la crueldad de la geografía reconociendo el colormorado de...
Read More »crista smithUn día el disparo fue certero:la bala hizo nido dentrode mi pecho.El mundo es demasiado hermoso para soportar la inmundicia que desprendo. La decadencia de mis manos que no saben obrar más que batallas perdidas. El silencio: soy la furia contenida, incapaz de expresar amor o dolor, por partes iguales.Las noches azules, carentes de perfumes o mugre, por ejemplo. Suciedad d...
Read More »A mí sí me toca la bala de plata que se disparapara perforarme el pecho y alojarse adentro, bien adentromientras la fuerte lluvia en la noche cae y los pájaros negros vuelan su duelo.Barcelona de mientras, ...
Read More »crista smith1Sin voz. Sin pájaros. Atrapada en la oscuridad de la vida quepende de un hilo corro entre tinieblas.No hay sitio donde nacer.Todos los caminos conducen a la putrefacción negra, en palabras de Georg Trakl.2Escucho una voz lejana que dice:“No dejen que se mate”Yo me pregunto si acaso leerá mi mente.Pero no. No se refiere a mí.Y si supiera.La...
Read More »crista smithILa luz,aquélla blanca y purasólo es un mero espejismoen éste y aquél desiertoque nos perteneceque nos invadeque nos inunda.IIDebajo de las uñas me sangra un mundo.IIISentir revueltos cabellos y caballos.de el jardín de los ausentes+
Read More »En un mundo que ha muerto hace rato y sin embargo, aún cree olera geranios, a manos salpicadas de esperma luego de intentar limpiar las manchas sobre el vestido floreado, a vasos de vino tinto rotos sobre el mantel blanco -ése aroma alcoholizado fijo en la tela-o a cabellos revueltos cubiertos de polvo luego de caerseviolentamente del caballo.Cierro los párpados y rezo por el ...
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