Tardan en llegar a esta ciudadla lluvia de la tardey esos cristales rotos que dibuja la escarcha en las mañanas de invierno.Me gusta estar en casa,con los míos. Antes, era distinto,cuando andaba sobrado de tiempo y de ignorancia,pero ahora,cuido cada s...
Read More »Hay a quien le espanta y a quien le fascina. Por mi parte, he de declararme, sin titubeo, entre los segundos. Me fascina la carne cruda: su sabor y, sobre todo, su textura. Porque el sabor es retenido en la cárcel brava en que también languidece el olv...
Read More »https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-eria/las-estremecidas/
Read More »Vestirse de la historia y avanzar texto abajo sin miedo al fracaso. Pero en el tercer renglón todo se precipita hacia el derrumbe. Regresar al inicio como si nada hubiera pasado, volver al intento sin reconocer que es otra oportunidad. Escribir desde e...
Read More »Sesenta años en la mochila. Un par de mudas por si acaso la noche se alargados amaneceres. Poca cosa si hablamos de equipaje:un mar que aún queda lejospara sentir su aroma de Crepúsculo, una playa sin oleaje, una caricia guardadaen el bureau del recibi...
Read More »Se lo contaba el otro día a Manuel Cuenya cuando nos encontramos remando al viento en la playa de Barro, y es una historia recurrente ya en mí, supongo, en cuanto sale a colación el nombre de David González, que como el de Annabel Lee, hace ahora tembl...
Read More »Foto: Cesar Tamargo «Maltrago»“Nadie es profeta en su tierra, hasta que no se encuentra enterrado bajo ella”, escribía el poeta asturiano David González, en Loser, una de sus obras. David, de quien ya nos hemos ocupado en alguna ocasión en estas página...
Read More »«Ten piedad de mi larga miseria»Las flores del mal, Charles BaudelaireTú que eres tan sólouna herida en la paredy un rasguño en la frenteque induce suavementea la muerte.Tú ayudas a los débilesmejor que los cristianostú vienes de las estrellasy odias e...
Read More »VOLUTAS DE HUMOLleguemosal fondo de la cuestión,si esta nada que vemoscontinuamente,esta consunción de todo que no cesa,es el presagio de nosotros mismosconvertidos en solo aire,en inexistencia que duele,impresiona y da miedo,pero también nos da otra p...
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