La literatura es ese arrebato tonto que pide escribir sobre lo que uno siente, lo dolido que está o lo jodidamente preciosa que es esa chica. Luego, la técnica o la propia experiencia compensan la falta de pasión, la pérdida de impulso, y todo eso que se ha ido diluyendo y transformando en un sanguinolento reguero que acaba en el desagüe. Lo daría todo por t...
Read More »Gabriel Oca Fidalgo: "La literatura ha sido el encofrado de mi alma"Manuel Cuenya | 18/11/2014El narrador Gabriel Oca Fidalgo, autor de 'Ansiedad', está escribiendo una novela de ficción a la que espera darle carpetazo y verla publicadaAutor de las autobiográficas 'La carretera muerta' -en realidad una colección de relatos- y 'Ansiedad', basadas en su propia experi...
Read More »Viajo en el interior de un intestino alargado y metálico,aglutinado entre belleza proteínicay grasas saturadas(expectante de ser expulsadopor uno u otro orificiosin tampoco sufrir demasiado).Este trenalberga suciedades eléctricasy expresionismo borroso tras los cristales(sigue las líneas férreascon traviesas de moquetay números decimales)Mas en este trayec...
Read More »Me encuentro rodeado de cosas medio rotasque sin embargo funcionanel viejo azucarero con unagujero en la tapael coche que me dieronla tele sin mando a distanciami forma de encajar. Todo está rotoy sin embargo funciona, no merecela pena llevarlo a arreglaro volver a pintarlo, no se sabesi sería o no mejor cambiarlo`por cosas nuevasresplandecientessacarlas a brillar de ser posiblecompr...
Read More »a mí, como a Tom Waits,me gusta arrojar los sueñosa la calle para que crezcan con la lluvia y esperarcon la ociosidad que envilece,- lo dijo Hesiodo, no he sido yo-,una cosecha que no llega,porque aquí en esta tierraprometida nunca llueveJoaquín Piquerashttps://www.facebook.com/joaquin.piqueras?fref=nf
Read More »gravedad en la ciudadasfalto alquitranadoha pasado el tiempotu voz se ha idoy la gente solo piensa en ir a Ikea.las nucas a pleno solel ponientelas mujeres que quiselas cuatro de la tardelas que aún creo ser capaz de quererel hueco imposible de la tela ligera, bajo el pecho y la carne sombreaday la falta y el retorno de tu nombre en otro nombre.tu cama, aquel olor a amanecerno pensar en ti....
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