los que aman no hacen pieagitan brazos como ramasy son los primeros en hundirsecreen tocar el cielo mientras el mundo alrededorse hace inmune a su naufragio.los que aman no saben decir adiósmienten cada vez que se despidencomo la noche miente al día pronuncian el deseo en cada gestotemiendo que al doblar la esquina el olvido les devore.los que aman no calculanviven empeñados e...
Read More »La tienda de mis padres.Aquel puto ultramarinos. Lo odiaba a muerte.El ruido de la persiana a las 6 a.m.El olor a vinagre.El tictac del reloj en la pared.Lento, ajeno al tiempo;una mariposa atravesada por la aguja.Y aquella luz turbia día y noche y día.Bien: al final se apagó.En su sitio abrieron un solárium.Quizá debería decir que lo añoro.Quiero d...
Read More »Esa preocupación brota en mí, como escafandra de fuego. Por eso a veces vuelvo a él, para orillar los esqueletos de mariposa y creer que hay un leitmotiv, aunque es mentira, sólo ocurre en mi literatura, en la herida de mandrágora que me mordisqueó una bruja cuando los carámbanos crecían del pasillo. Debería dejar de fumar, pero son ta...
Read More »El insomnio, el miedo a envejecer, la hipocondría...Como en El crack-up, de F. Scott Fitzgerald, Vicente Muñoz Álvarez narra en El merodeador un estado mental al borde de la quiebra. Y como Winesburg, Ohio, de Sherwood Anderson, y tantos otros grandes libros de relatos, también El merodeador puede y debe leerse como un todo que multiplica el sentido de cada una de sus n...
Read More »cuando viene el loboecho a correrpara advertir del peligro:cuando viene el lobo:pero nadie me hace casocuando viene el loboporque de pequeño fuiaquel niño del cuentoque siempre les mentía:lo único que puede hacer hoy un poeta es advertir:Wilfred OwenDavid González
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