Somos la carneque en la picadora acaba hecha cenizas.En el limbo aparente de los objetos triturados,en la apariencia molesta de los meses consumidos,comeremos los restos de tu piel.En la frontera de un enjambre sin nombrepartimos ausentes de la codicia,sin más equipajeque nuestro rostro reflejado en un espejo.El fungicida salvaje de tu salivame tocó sin querer mirarte,mascullé...
Read More »GAS NATURALLos triunfos, los fracasos, los desengaños… todo gaseoso, efímero, pasajero…todo por la causa: vivir. Condensar una obra poética que abarca 17 años de escritura (1999-2016) en poco más de 250 páginas se me antoja una labor dificultosa, a la que hay que aplicar el tacto firme del dinamitero, preciso, y sin más conte...
Read More »Arqueólogo desapasionado que se hurga en la herida el espantocual niño de la guerra, raquítica fortunacomo árbol deshabitado de tullida esperanzatrazando oblicuas señales a hembras a la derivaque liban y liban tu sal y tu venganzaCronista de la nada perpetuacuando segada la rabia y la luz,yermo hijo enojado del desencantote hallas perdido en cualquier callemaulla...
Read More »Me gustaría escribir una novela. Narrar una historia inventada. Pero mi adicción a la economía no me lo permite. Me aburren los adornos: las farolas de hierro forjado que iluminan tenue la tarde de un otoño rebelde, o el panadero que se demora en la masa, haciéndole ojos a la mujer de Antonio, o la niña inocente del quinto, que empuja por las escaleras a l...
Read More »IQue te encantan los rizos negros, espesos. Te encanta apartarlos para descubrir la raja ("Perdona, tía, igual no te mola que hable así...") suave y carnosa, surgiendo de entre todo eso. Lo repetiste otra vez, mientras caminábamos apresurados por el paseo, yo intentando evitar la lluvia, tú sacudiendo el agua del pelo de vez en cuando.Mirabas de reojo a esa amiga tuya q...
Read More »La tarde del siete de febrero de mil novecientos noventa y cuatro me metí en un tren nocturno, un expreso destartalado y penumbroso, con destino a Madrid. Toda la noche de viaje, como los ferrocarriles del siglo pasado, sentado la mayor parte del tiempo sobre la taza de un wc hediondo, fumando un canuto tras otro. Todo lo que llevaba conmigo era la ropa, o sea, la chupa, unas posturas de ch...
Read More »Fluorescentes de un blanco desasosegante apareciendo rítmicos en ese techo que se mueve nervioso como una interestatal en hora punta. Ahora brillan. Ahora no. Y así en ese largo e inacabable pasillo en que los mismos que empujan la camilla rumorean estupideces sobre campos de golf, hombres del espacio, exclusivos clubs de caballeros, coches descapotables… las gotas de sudor he...
Read More »Condensar una obra poética que abarca 17 años de escritura (1999-2016) en poco más de 300 páginas se me antoja una labor dificultosa, a la que hay que aplicar el tacto firme del dinamitero, preciso, y sin más contemplaciones que ir a lo esencial e importante: la explosión. Vicente Muñoz Álvarez recoge en esta selección personal la flui...
Read More »El golpeel asedioesta casa tomada.Reconocer los doloresy clasificarlos alfabéticamente,casi por órganos,para poder entender dónde.Esto no es un libro de autoayuda.Esto es un pájaro y su jaula.Un vacío tan recorridocomo una casa.María Couceirohttps://www.facebook.com/maria.couceiro.9?fref=ts
Read More »Ansiedad es la nueva novela de José Ángel Barrueco, con la que cierra su trilogía de la vida que había abierto con Asco y Angustia pero que pueden leerse de manera independiente. Este cierre de la trilogía es un broche de oro y ternura, el lector se dará cuenta muy pronto según avance entre sus frases. Estas páginas, sí, llevan por t&i...
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