Hankover (Resaca)

MÚSICA DE VENTANAS ROTAS: Prólogos.

Francesco Spinogliouna pequeña música de ventanas rotas…Charles BukowskiHace unos meses se me ocurrió la idea de reunir a unos cuantos escritores para homenajear con una antología al maestro John Fante, para mí el mejor narrador de, al menos, los últimos dos mil años. Estaréis pensando: Estamos hasta el coño de antologías...

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GERI Y FREKI por PABLO MALMIERCA

Falla la memoriacuando buscas el origen del sentimiento.Fracturan la mente tus recuerdos insomnes.Incrustada en un paisaje lactantela noche se derrama,atrapada,en el borde de tu abismo.En el frenesí de la huidaquedas presodel ritmo de tus versos,de la sombra de sus pasos,de la crisis de su fuego.Buscas ansionso la carneque te proporcione el alimentonecesariopara superar la soledad de tus no...

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HÍBRIDOS: Las formas del fuego.

Llegan a León las jornadas culturales 'Híbridos: Las formas del fuego'Híbridos, el lema del programa, hace alusión al carácter mestizo y versátil de todos los participantes, que a menudo combinan en sus creaciones varios lenguajesLeonoticias / 21-5-2016Los días 26, 27 y 28 de mayo se desarrollará en León, organizado por la Concejal&iac...

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LAS TINIEBLAS DEL PENSAMIENTO: Maximiliano Benítez.

EGAGRÓPILASLos textos que dan forma a estas páginas, así como las ilustraciones y óleos que las componen, son del mismo autor, aunque este se obstine en atribuírselas a un alter ego, y fueron creados de forma simultánea. La historia que encierra este libro, contada en estructura de capítulos fragmentados, dan forma a la primera parte de una novela q...

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UN POEMA de CONCHA GONZÁLEZ

¿Acaso has comprendido algo?Sería como si se tratasede disculpar al mundode ser mundoredundancia que exhala traiciónun toque de cinismoy algo de olvido melancólicocomo si se tratase de juzgar al silenciopor carecer de miedomientras recorre algún cuerpo desarmado.Sería una historia como cualquier otrasi no fuera porque ha sido la míala que se trab&oa...

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PARIS ERA SU COÑO por MANUEL MOLINA

París era su coño,mi lengua como una guadañaque segaba la luna del Sena.Mi lengua dándote los cuartos menguantes,cuando en las bajas mareas menguabas con mi lengua,y mi lengua era un corazón salivado con boina y anteojos.Mi lengua en París.Mi lengua afrancesada,lamiendo champaña en el museo,restaurando la vagina de la ‘Venus sin manos`.Mi leng...

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