Cada pueblo tiene su cementerio. Cada cementerio su tumba. Y su nicho. Cada tumba su epitafio y cada nicho su muerto. Cada epitafio su verso, cada muerto su caja. Cada caja sus huesos y cada hueso su tuétano, donde desova la mosca y se manifiestan las ...
Read More »Al principio, Óscar, Ojeda y yo, usábamos los zurullos de perro que encontrábamos por la calle, pero enseguida nos dimos cuenta de que necesitábamos excrementos con más consistencia. Nada mejor que nuestra propia mierda. Lo que hacíamos era pasarnos po...
Read More »Transité por las calles, por largas avenidas vacías y sedientas. Ni un solo transeúnte ocupaba las aceras, solamente yo. El mundo parecía haber desaparecido de todos los mapas; pues en realidad lo que no se ve no existe sino en esta cabeza, abierta a l...
Read More »la realidad es esto: el viaje es el dedo índice justo encima del lugar elegido, calcular la ruta en yemas, decir a tu hija: aquí estamos nosotros y aquí vamos a ir. el viaje es mirar guías, un café con algún amigo que...
Read More »hoy repito el paseo matutinosobre el gris de las acerasque nos sostienen y nos comunican:porque tu mundo gira en paralelo al míoy no se cruza en ningún momentocon mi necesidad de saludartey preguntarte si todo va bien o no ____hoy no escucho mi música:...
Read More »Así que esto era.Despertar, sin sentir el peso de mi pecho furioso hundido en años de tristeza; amanecermecida por el roce de tu brazoen mi cadera.Volver hacia el tuyo el rostro cansadode huir, y atreverme a mirarme y vermeen tus ojos riendo desmayada,...
Read More »“Todo desapareció, cambió la suertevoces alegres en silencio mudo”Rodrigo CaroEn una amplia cornisa sobre el Piedras,subiendo la escarpada torrentera,las copas de los pinos desdibujanlas límpidas aristas de la luz,los límites precisos de sus sombras.Er...
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