Escrito en el viento
Mi Emily Dickinson, de Susan Howe
Wallace Stevens dijo que "La poesía es el arte de un erudito". Para algunos lo es. Lo fue para Dickinson. Y las mujeres del siglo XIX pertenecientes a su clase consideraban la palabra erudito como sinónimo de poder. Sugería clubes privados. Erudito era el "otro". Era varón. En el mundo de las clases media y alta de exhibicionismo intelectual de la Nueva Inglaterra victo...
Read More »En busca de New Babylon, de Dominique Scali
Es una época de mierda, pero, cuando haya pasado, alguien habrá que la eche de menos.**En la naturaleza todas las cosas que se combaten son iguales a su manera. Cuando se observa el desierto, cada punto es susceptible de transformarse en sujeto. El desierto es el infinito de los puntos focales. Se le añade una colonia humana y se convierte de inmediato en el centro del paisaje...
Read More »Hombres en el espacio, de Tom McCarthy
Que nuestros puestos determinasen el lugar que ocupara el Asociado Markov, y de ahí la necesidad de que Maňásek saliera de su piso –toda una serie de desplazamientos– suscita en mí una pregunta que llevo rumiando algún tiempo: ¿es de hecho posible, realmente posible, hacer lo que hacemos –a saber, observar acontecimientos–, sin influe...
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