Todas las semanas sorprendo dos o tres veces a la vecina del bloque de al lado, la que tiene un perrito blanco, tirando la bolsa de la basura a la papelera. Es feísimo. Me llevan los demonios al verla. Cuando... Leer más ›
Read More »«¡No quiero dormir más!», grita Helena desde su cama. Hago que ronco, para escaquearme, pero M hace que ronca aún más fuerte y profundo. Qué sangre fría tiene esta mujer. Yo no sería capaz. Me levanto. Tardo en llegar a... Leer más ›
Read More »Me encuentro con R frente a una administración de lotería, que en realidad ya no es una administración de nada, sino una camisería, que más bien lo fue, porque el local vuelve a estar vacío, con un cartel de Se... Leer más ›
Read More »A setenta y cinco metros de la guardería a la que va mi hija hay un contenedor de basura precioso. Es un secreto casi perfectamente escondido. Se encuentra en una calle sin salida. Nunca pasan coches, aunque la otra semana... Leer más ›
Read More »Me presento en la clínica de fisioterapia a las nueve de la mañana. Para eso tengo que poner el despertador a las siete y media. Camino a oscuras, de puntillas, para no despertar a nadie. Es contraproducente, porque choco con... Leer más ›
Read More »Por fin, ensaladilla rusa para comer. Algunos días, tal vez sin querer, todo apunta hacia el mismo sitio. No lo digo solo por la ensaladilla. En mitad de la madrugada me desvelé y, con la desesperación, me puse a escuchar... Leer más ›
Read More »16 de junio Helena ya sabe escupir a las personas. No tiene estilo, pero el estilo se alcanza lentamente. Aún es joven. Quizá un día lo haga como la protagonista de Laura (1944), de Otto Preminger, una mujer peligrosa que... Leer más ›
Read More »«¿Y qué comemos hoy?», pregunta M desde el baño, tratando de hacerse oír por encima del secador. No hay mañana que no salga ese tema. Es como vivir a diario en la última página de El coronel no tiene quien... Leer más ›
Read More »14 de junio Cuatro horas antes del comienzo del Mundial le pido a mi familia que, en la medida de lo posible, nos vayamos olvidando entre nosotros. «Un mes pasa rápido», digo. Si echas cuentas, y multiplicas sesenta y cuatro... Leer más ›
Read More »El gallego que se vuelve un pez gordo, y cuenta con contactos en Madrid, es un espécimen que viene de muy atrás. Ni siquiera había nacido Manuel Fraga (de Vilalba), con quien el fenómeno del gallego espabilado y poderoso reverdeció,... Leer más ›...
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