En 1952 Lucian Freud pintó un retrato de su amigo Francis Bacon del tamaño de un libro de bolsillo. Su estilo era por entonces muy distinto del que luego lo haría célebre. Mantenía los trazos bajo control, alejado de la... Leer más ›
Read More »Durante un tiempo muchos nos creímos tan listos que llegamos a lamentar que Jorge Luis Borges (1899-1986) y Raymond Carver (1939-1988) no hubiesen escrito una novela. Pensábamos que con un libro así su obra habría completado el círculo, adquiriendo una... Leer más ›
Read More »Cualquiera puede tener una idea maravillosa, llamada casi siempre a no sirve para nada, salvo para pensarla varias veces y sacarle brillo con la manga, hasta que se olvida, y con el tiempo se olvida que se olvidó. Es como... Leer más ›
Read More »En Baiona conocí a un señor –pariente de un pariente de un pariente– que nunca salía de casa. Yo lo veía dos semanas al año, en julio, cuando iba de vacaciones con mis padres. Había sido marinero, y después de... Leer más ›
Read More »La gente no cambia. Es como es. Pero eso no significa que no cambie. La gente cambia. No es como resultaba. Llega un día en tu vida de mierda, para que te hagas una idea del cambio, que de pronto... Leer más ›
Read More »Vladimir Nabokov (1899-1977) fue bilingüe en ruso e inglés desde la primera infancia, y los cinco años aprendió francés. De adolescente, las notas que tomaba sobre las mariposas que coleccionaba eran en inglés, con diversos términos sacados de The Entomologist,... Leer más ›
Read More »Algunos días la vida te paraliza y no puedes hacer nada para evitarlo, solo contemplarla desde un estrecho placer. En esos momentos todo avanza menos tú y las cosas que conforman tu mundo íntimo. Seguramente te gustaría hacer algo al... Leer más ›
Read More »Ennio Morricone cuenta que estaba en su casa, a finales de 1963, cuando una mañana sonó el teléfono. «Buenos días, me llamo Sergio Leone…», se presentó un señor que se definió como director de cine. Quería saber si podría pasarse... Leer más ›
Read More »David Carr se desplomó en mitad de la redacción de The New York Times hace dos años, a las nueve de la noche. Murió cuando la ambulancia llegó al hospital Roosevelt. Tenía 58 años. Había superado el alcoholismo y su... Leer más ›
Read More »Algunas mañanas coincido tomando café con el dueño de una administración de loterías que hay cerca de mi casa. Tose con enorme énfasis, como si quisiese empujar las nubes, traza dibujos imaginarios con las manos al hablar, y aunque hace... Leer más ›
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