Taller mecánico
Aparqué perfectamente. Venía de hacer algunos recados y de olvidarme de otros. El recado no siempre se deja hacer, te hace él a ti. No aparcaba tan bien en meses. Creo que la última vez fue con un coche de... Leer más ›
Read More »Descartemos el revolver
La vida en treinta días
Hay años que a la vida solo le pedimos que haya mundial de fútbol. Ni siquiera que haga sol. Solo el mundial te resarce de ciertas contrariedades. No nos extrañe que sin él existiesen todavía con más brío los problemas... Leer más ›
Read More »Una noche con Iñaki Uriarte
Quedé a cenar con Iñaki Uriarte a las nueve de la noche, en el restaurante Monterrey, de Bilbao. Al fin íbamos a conocernos. Hacía calor y fresco a la vez. Para días así siempre salgo con chaqueta, pero en la... Leer más ›
Read More »Rajoy, el nombre que no sabía irse
En 1981, cuando algunos aprendíamos aún a leer, Mariano Rajoy ya había entrado en política. Al poco, nos sacamos el graduado, fumamos el primer cigarro, sin tragar el humo, y para entonces él había sido presidente de la Diputación de... Leer más ›...
Read More »Mujeres en la cama
Gina Berriault murió en 1999 de una «breve enfermedad», según su familia. Tenía 73 años. Se hallaba inmersa en un libro titulado The Great Petrowski cuando se le diagnosticó una dolencia terminal. Tuvo tiempo de acabarlo, pero ya no de... Leer más R...
Read More »Un título para Karius
Dos errores centelleantes, con una diferencia de treinta y dos minutos, fue cuanto necesitó Loris Karius para perderlo todo: fortuna, talento, juventud, incluso belleza. Solo se salvó el amor, cuando al finalizar el partido la afición del Liverpool se ...
Read More »Gente friolera
En el segundo F hay vecinos nuevos. Son una pareja, ambos delgados y altos. Todavía no han puesto sus nombres en el buzón. Ella porta un maletín para ir a trabajar, se recoge el pelo en una coleta y cuando... Leer más ›
Read More »El estilo Tom Wolfe
La noticia de la muerte de Tom Wolfe en el día de ayer me pilló en la página 332 de Bloody Miami, de Tom Wolfe. No podía creérmelo. Qué clase de casualidad era esa. «Aquí murió el autor», anoté en... Leer más ›
Read More »Prótesis de mano
Cuando suena el timbre, y estoy solo, me levanto a abrir casi siempre de puntillas, como si no hubiese nadie en casa, y me susurro «soy hombre muerto». Es un juego secreto. En una época en que estuve obsesionado con... Leer más ›
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