Aterrizo por primera vez en Houston, Texas. El nombre del aeropuerto, George Bush, luce su mal augurio. Salgo al aire caliente y pegajoso. El taxista jamás ha oído hablar de mi hostal. Frunce el ceño cuando le muestro la dirección. Tiene que ser realmente muy pequeño, murmura, muy pequeño. Hostal Atenas. La Antigua Grecia perdida en un rinc&oacut...
Read More »Mi niño duermeen esta tierra azulcon radiaciones.Terai Sumie*Ya estoy harta de todo.La enorme estatua de la paz alzadasobre la zona atómicaestá bien.Está bien, perono podemos comernos una estatua,la piedra nunca sacia el hambre real.¿No podían haber hecho otra cosacon todo ese dinero?Fukuda Sumako(Estrofa y haiku tomados de White Flash/Black Rain...
Read More »Fuegos artificialesallá en el río: huesos ardiendo.Utsumi Kanko *Puesto que hay tantospequeños esqueletosaquí reunidos,estos huesos más largosdeben ser del maestro. Shoda Shinoe(Tanka y haiku tomados de White Flash/Black Rain. Women of Japan Relive the Bomb. Edición de Lequita Vance-Watkins y Aratani Mariko; Milkweed Editions; traducidos del...
Read More »Yo ya no tengo etcétera. *Qué largo es el partido y qué corto se hace. &nbs...
Read More »Vuelo con equipaje atrasado, sueño de mano y dos libros: La mujer rota de Simone de Beauvoir y Cuadernos de Hiroshima de Kenzaburo Oé. En el primero de ellos, un diario ficcional repleto de emociones aforísticas, subrayo este sarcasmo acerca de un marido que se dedica a la investigación médica: «Obviamente, cuando uno carga sobre sus hom...
Read More »En el barrio de allá, en el rincón más descreído de la iglesia, al final de la cripta, al fondo del subsuelo, confundida con un crucigrama de dientes, biografías y articulaciones, compartiendo desmemoria con otros nombres propios, deletreando la incógnita de sus vecinos, vulnerada por guerras no necesariamente épicas, con la sinceridad de aquello qu...
Read More »Una, a su edad, más que una persona es un período histórico. *Yo ya no camino, más bien dejo que la inercia actúe sobre mí. ...
Read More »Cuando conocí a Juan Casamayor y me contó su inverosímil proyecto editorial, que consistía en publicar exclusivamente narrativa breve y ensayo literario, de inmediato pensé: yo quiero fracasar con este tipo. Él aún no tenía barba, pero ya tenía el don de convencerte de que a veces soñar es razonable. Me invitó a come...
Read More »Creo que la escritura procede, en buena medida, de una perplejidad ante la lengua materna. Es como si mi oreja derecha escuchase un lugar del idioma, la oreja izquierda otro y mi boca tratase de conciliar las percepciones de ambas. Al principio de mi escolarización en España, este ejercicio me demandaba un esfuerzo considerable. Pero, al cabo de algún tiempo, empez&o...
Read More »De niños teníamos la impresión de vivir en un cuento de Cortázar, donde suele funcionar alguna puerta que conduce a otra realidad. En casa, entre las cuatro paredes del microclima familiar, estábamos en Argentina. Pero, en cuanto se abría la puerta, mi hermano y yo salíamos a jugar a España. La frontera entre ambos países era apen...
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