8 agosto, 1933Querida: Me siento muy orgulloso de que cumplas con tus obligaciones. ¿Me puedes dar un poco más de detalles acerca de tus lecturas en francés? Me da gusto que te encuentres feliz pero nunca he creído mucho en la felicidad. Nunca creí tampoco en la miseria. Esas son cosas que ves en el escenario o en la pantalla o en las páginas impresas...
Read More »Un miércoles como un espacio en blanco entre dos fechas vacías de un calendario anónimo. Miércoles como raíl descompuesto de unas vías que van a ninguna parte. Un día empapado de nada que mira a ambos lados y encoge los hombros. Hoy es miércoles noche en la casa de empeños de Harlem y un silencio atronador ruboriza a los instrumentos d...
Read More »-Los lenguajes son los compresores de la realidad. Está el códec inglés y el códec español y el códec chino. Así los objetos y las situaciones y los paisajes pueden encontrarse en la forma .es .fr o .ch. Existen compresores estupendos capaces de detectar todos los detalles y matices de eso que llamamos realidad y otros no tan buenos. Creo sinceramen...
Read More »Compré este libro el año pasado en Londres en el congreso de IBBY, donde al autor dio una conferencia y firmó algunos libros (entre ellos el mío, claro), pero no lo había leído hasta ahora.Es una historia triste, como ya señala el título, una historia basada en un hecho real: la muerte de Eddie, el hijo de Michael Rosen, que falleció e...
Read More »al terminar una llamadarecuerdo los diálogos de las películasnunca logro ser tan directome demoroen palabras inútilesen frases que trazan una cuerdaalrededor de la persona con la que hablowu ming
Read More »Hay atrás de aquí, allá donde tanto salgo a diario a salirme de todo, un callejón que hace mucho tiempo perdió su uso. Bajo un viejo farol sin su bombilla acallado, una corta acera de balsosas quebradizas y quebradas que termina su curso en un pequeño patio de tierra donde hoy crecen cenicientos los plataneros. Por entre el cemento, entre baldosa y baldosa...
Read More »ORACIÓN NEGRAEn mi calle vive el mendigoque recoge en su vozlas heridas de los hombres que pasan por su lado.Nuestro dolor desciendea las botellas que él apuray, cuando la tarde termina,el mendigo bate los harapos,se pone de pie en la acera mojadapor una lluvia acree inicia la plegaria negra:un canto que era el ríocreado por los transeúntes.La oración del mendi...
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