crista smithILa luz,aquélla blanca y purasólo es un mero espejismoen éste y aquél desiertoque nos perteneceque nos invadeque nos inunda.IIDebajo de las uñas me sangra un mundo.IIISentir revueltos cabellos y caballos.de el jardín de los ausentes+
Read More »Abro mi nombre. Regreso al universo de llamarme para saber dónde se derrumban los úteros que conocen la palabra tristeza. No tengo miedo ni silencio. He sabido siempre morir in aetérnum. Ahí está la loca, a la izquierda vestida de azul para nadie. Abriéndose las miserias en víspera de parir barquitos de papel. Amamantando un dolorcito que fracasa en...
Read More »Mi cuento preferido no existe, porque prefiero tantos que al final nunca sé cuál es mi preferencia. Después de semejante pleonasmo, me vienen de repente a la memoria tres ejemplos muy distintos: “Post Scriptum” de Juan José Arreola, “Vañka” de Anton Chéjov y “Gente así es la única que hay por aquí” d...
Read More »OGROSTu mamá dormitaba en el sofá tapizado con retorta marrón y flores crema. Un leve sonido salía de su boca descolocada. Llevabas una falda plisada y un suéter rosa. Dos coletas, taheñas, pendían de tu cabecita.Eras una muñeca. La niña más bonita del mundo entero y parte del extranjero ―decía― cuando te ve&i...
Read More »La serie de Relatos de Kolimá está llegando al final. Me parece una gesta por parte de la editorial, en estos tiempos: traducir seis volúmenes de un autor ruso que jamás será tan célebre como Pasternak o Dostoievski, pero que sin embargo es uno de los más grandes escritores de la literatura, como demuestran todos estos textos que Minúscula ha...
Read More »Hace unos días estuve nadando en alta mar. Una mañana, al subir al barco, me di cuenta de que había perdido mi alianza.Ha tenido que pasar una semana para que el sol disimule la marca del anillo. Han bastado siete días y un barco para olvidarla.
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