dios era preciosaestaba predestinada a ser inmortalpero la maravilla que hizo de nosotros la redujoa menos que mierdaasí que ahoratendrá que suturarse la luz del díacon el animal de las palabrasdios era escritoramurió de estremecimiento de cáncer de pulmónde afueras y adentros a control remotoy camas suicidadorasla maravilla que hizo de nosotroso cualquier...
Read More »Hablar pronto de estos libros, de más, de proyectos que nacen y proyectos que pronto volarán libres.
Read More »Alain BosquetCuchilloTraducción de Octavio PazCuchillo:Si fueses cuchillo por ti mismo,Yo sería inútil;Sin nombrarte, perecería.Cuchillo,Tú no serías cuchilloSin mis ojos que te afilan,Sin mi sudor que te oxida.Y yo,Sin tu metal,Sin la luna que rasguñ...
Read More »Abrupta interrupción del proyecto Dark RoomAbel Azcona es un artista multidisciplinario español de 25 años. Muchas de sus creaciones se basan en lo biográfico y la exploración corporal, fue por este motivo que ingresó al proyecto Dark Room 42 días atrás.El miércoles 15 de agosto fue internado en la Clínica San Miguel de Madrid t...
Read More »Aquí aparece en la agenda cultural de la editorial "CUADERNOS DEL LABERINTO"Dejo otro poema con la ilusión de las amigas que leerán poemas ...En la tasca grisque vio crecera los abuelosruido feroz de genteque celebra la feriay sus desmanes.Alcohol en labio y sangreal son de la tardeque ya tartamudeaen cielo rojizode verano.Fin de semana que no dejamoscalcinar el tie...
Read More »Monochrome Gallery, Photo of the Day Antonio TelloAtardeceRCae la tarde. La brisa, que huele a algas y a sal,rola descontando collares sobre las aguas.Un barco, en su navegar, rompe la pesada corva del mar,en cuyo fondo yacen los pecios de civilizaciones pasadas.Ido el sol, el extraño que, afirmado en la borda del barco,mira el Mediterráneo es también el atardecer.El instante ...
Read More »Supervivientes del campo de Bergen Belsen George TraklDe profundis Versión de Helmut PfeifferExiste un campo de rastrojos donde cae una lluvia negra.Existe un árbol pardo que se alza solitario.Existe un viento que susurra entre chozas vacías.Qué atardecer tan triste.A la orilla de la aldeala dulce huérfana recoge escasas espigas.Sus ojos redondos y dorados recorr...
Read More »El paciente, el hablante, se escribe en su habla. Su discurso no transcribe un texto dado de antemano, sino otro que existe solamente si avanza. El paciente sería entonces una especie de payador. Dijo el parlanchín Arreola: no pienso para hablar, hablo para pensar. La intimidad funciona literariamente como secreto y a la vez como exposición. El analista calla buena parte de lo...
Read More »Hace ya algunos años que los torneos de verano aparecieron flotando en la piscina, muertos. Tardamos un tiempo en saltar a recoger el cadáver. Después de todo, el cuerpo, aunque flotaba bastante exhaustamente, boca abajo, no renunciaba del todo a... Read More ›
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