Próximamente: Kaddish
De Allen Ginsberg. En Anagrama.
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Buceando en la narrativa de Víctor del Árbol
"El río de nuestras historias es inagotable", me dice Víctor del Árbol(Barcelona, 1968) en esta primera entrevista que le he hecho con motivo de la publicación de su esperada nueva novela: Un millón de gotas. El año pasado me quedé con las ganas de invitarle a pasar por este Macondo particular al que no dedico tanto tiempo como me gustaría. A...
Read More »Soñé que estaba vivo (5)
Esplendor y ocaso de Pedroso, por Sergio Heredia Había ido a caer el tedio sobre Pedroso, igual que una …Sigue leyendo →
Read More »Las cosas como deberían
- Todos los placeres deberían estar prohibidos –Dijo ella con vehemencia, consciente de que su afirmación no suponía un gran descubrimiento-, especialmente los que nunca llegan a consumarse del todo, los que se presentan en forma de constante tentación. Nadie merece el dolor que generan cuando desaparecen; la sensación perpetua de intento fallido. Y, aunq...
Read More »Entrevista en el n.º 252 de la revista Leer, excusa para un balance
Se cumplen estos días seis meses de la publicación de Agua dura en el catálogo de Ediciones del Viento, y siete de su aparición en Sub-Urbano Ediciones, el sello digital de Miami. A falta de que vean la luz otras entrevistas ya pactadas y pendientes en revistas digitales durante las próximas semanas, intuyo que, muy probablemente, la que hoy comparto sea la &uacu...
Read More »EL ARTE
Muchas veces he intentado imaginar cual fue mi primer contacto con el arte. Seguramente fue a los pocos minutos de venir al mundo, cuando plantaron mi cuna frente a la chimenea del salón, justo debajo de un retrato de mi abuelo. Un cuadro de gran formato en el que aparecía mi abuelo de cuerpo entero, vestido con un traje de tweed, fumando en pipa y acompañado de dos...
Read More »Psª SEFARDI: Margalit Matitiahu, "Bozes en la shara"
Poesía en lengua sefardíMargalit Matitiahu (1935)Bozes en la SharaArevatates mi yo de míel míkedó flotando.*La primavera se eskurisió,el pásharo boló de mi palma.*En mis oídos se diritieron los sonidos,formaron un eskeleto,la simfonía de la muerte interiora.*Mis piezes no tokan la tiera,lo vazío refuza a mi puerpo,&...
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