Amábamos las bombas
&
repartíamos amor civilizado
cruces afiladas en la garganta
de los comunistas
&
estrellas ninja de David rasgando corazones amarillos impíos.
Antes cuando
las hamburgueserías dominaban el mundo
&
el papá de Johnny jamás llegaba tarde
para verlo batear lanzando la bola
como un misil Tomahawk sodomizando el cielo.
Llevando libertad allá dónde todavía
no sabían que la necesitaban.
&
la pequeña Susan irradiaba pureza
con el vestido del baile de graduación.
Como una auténtica Virgen Americana
pálida y servicial bajo las gradas arrebatada
&
rosada en el asiento trasero del Chevrolet
del papá de Johnny
&
algunas veces el papá de Johnny ya sabes también.
Ahora
el quarterback está sentado en el sillón.
La panza asomando bajo la camiseta de tirantes
blanca quizá en otra vida
&
Sus pies surfeando latas de cerveza vacías.
Dormita al ritmo de los insectos rectos
&
negros que pueblan la pantalla del televisor.
Al ritmo de los insectos rectos
&
negros que pueblan su cabeza. Esqueletos de ceniza
sentados en coches sin ruedas frente a la albura
quemada del autocine
&
cafeteras estallando a cámara lenta en las manos
violentas de camareras obesas chicanas
&
los ojos de donuts de los polis reflejándose
en las placas de plástico brillante con nombres esclavos
&
los ojos de donuts de los polis engullendo
larvas de cristal el asombro luminoso
del bostezo invertido en todas las Jukebox
&
aquella vieja repulsiva con el uniforme de cheerleader
resquebrajándose sobre su piel verdosa
&
los pompones rancios
sus saltitos patéticos mendigando una letra
&
somos una nación fundada por asesinos sagrados
nuestros padres son criminales mágicos.
Ahora que no soñamos abrazamos
nuestra orgullosa condición de pesadilla
&
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&
toda esta ingratitud y desencanto
es lo único que recibimos a cambio.
Fotografía de Robert Frank