Muertos
Edifico muerto
donde habita el silencio
se cambiaron los sonidos de
la vida
por hábitos yermos.
La música, los gritos de una pareja
gemidos de amor, ruido de una
cisterna
algodón crujiendo, agua
que cae por la encimera
vasos que se cogen, pasos de
una joven ligera
aire roto por el subir y
bajar de unas pesas
mujer que teclea mientras
el hombre cocina.
Bajo sospecha
mundo de viejos
tétricos.
Botellas de
alcohol que pululan por las venas
cigarrillos de liar
que incineran
los pulmones
Walking dead
Building dead.
No la mires, no te acerques
sus ramas son largas
y puede cogerte.
Enredadera que te asfixia por
un universo que muere
las paredes tienen
ojos
y las puertas
cerradas son hoyos.
No puedes reír
porque la risa huyó y
no volverá a vivir
bocas cóncavas
labios prietos
carrillos hundidos
narices de
terciopelo.
Susurra, no hables
cierra los párpados
con monedas de pocos quilates
escóndete detrás de las
cortinas
espía, solo espía.
Comprenderás,
entonces, que nada
es mentira
sombras entumecidas
por un mundo que pocos ven.
Muertos.
©Anna Genovés
Diecinueve de octubre de 2024
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