Eres poco más viejo
y me hablas
como si me llevaras
varias vidas de ventaja.
Cuando alguien me dice
que viene de vuelta,
sé que me oculta
que camina a ningún lado.
Bukowski, el genio,
era un viejo borracho,
lo sé,
también que hace años
te ponías hasta el culo de todo,
que te liabas un canuto
entre verso y verso,
que trasnochabas
y que tus dedos rozaron
el Parnaso literario.
Pero no se escribe un poema
con la punta incandescente
de un cigarro,
ni encontraron restos de bourbon
en el tintero de Cervantes,
y tú y yo
apenas somos
un punto y seguido
en el infinito libro
de la historia.
y me hablas
como si me llevaras
varias vidas de ventaja.
Cuando alguien me dice
que viene de vuelta,
sé que me oculta
que camina a ningún lado.
Bukowski, el genio,
era un viejo borracho,
lo sé,
también que hace años
te ponías hasta el culo de todo,
que te liabas un canuto
entre verso y verso,
que trasnochabas
y que tus dedos rozaron
el Parnaso literario.
Pero no se escribe un poema
con la punta incandescente
de un cigarro,
ni encontraron restos de bourbon
en el tintero de Cervantes,
y tú y yo
apenas somos
un punto y seguido
en el infinito libro
de la historia.
Antonio Javier Fuentes Soria