Somos materia de extrañeza
quién nos lo iba a decir nosotros
que hemos sufrido tanto
Pero nuestra memoria no arde
y ya no sabemos morir
Memoria de la vida,
Memoria de la vida,
memoria de los días y la vida,
cuchillo que abre el mundo
esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.
Memoria de las tardes y la luz,
Memoria de las tardes y la luz,
alumbras la mirada
eres el vigía implacable,
la brújula severa, el testigo carcelario
que anuda el tiempo en su mazmorra.
Qué buscas, memoria, qué andas buscando.
Qué buscas, memoria, qué andas buscando.
Me sigues como un perro hambriento
y tiendes a mis pies tu mirada lastimera;
husmeas, perniciosa, en el camino
el rastro de los días que fueron,
que ya no son y que jamás serán.
Te arropan los andrajos de la dicha
y la desolación te ha vuelto precavida;
memoria de la vida, memoria de los días y la vida.
Guadalupe Grande
Constance Boulton
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Sal
Mis recuerdos comienzan abruptamente, en un determinado momento. Creo que es mucho lo que he olvidado o ignoro. Me reconozco en unos pocos procesos o líneas de continuidad, en un puñado de situaciones, en algunos escenarios. Me dicen que la memoria es incompleta y confusa. La mía no es confusa. Es precisa, nítida, pero gravemente incompleta. Me siento como si se hubiera borrado gran parte de mi existencia. O como si no hubiera sucedido nunca. Fragmentario, eso es. Sospecho que me faltan dimensiones. Al mismo tiempo, sin embargo, tengo la sensación de abarcar y de percibirme en el pasado y en el futuro, en diferentes lugares y situaciones, como si los episodios de mi vida estuvieran muy cerca, apenas separados por una fina hoja. En otras palabras, como si fuera un personaje en un libro.
Sal
En el agua oscura se hunden las palabras
como piedras
y la memoria es polvo y maleza
pero hay abejas en mi corazón
abejas que hacen miel
sin descanso.