Faltaría más que uno no pudiera escribir lo que le da la gana. Y faltaría más que no fuera lícito pretender escandalizar, lo que ocurre es que ahora es complicado, algo que no le sucedió a Boris Vian (1920-1959), novelista, dramaturgo, poeta, músico de jazz, ingeniero, periodista y traductor. Con un curriculum así que diga lo que quiera ¿no? Vian tuvo la suerte de subvertir los valores morales de una época que consideramos mojigata (se publicó en 1949) y que aquí se nos presenta de otra manera. Vian quiso denunciar el racismo y las duras condiciones de vida de los afroamericanos en los estados sureños y lo hizo a través de un personaje que no aparenta ser negro y que se vengará del linchamiento de su hermano. Se trata de una obra violenta, aunque no podría decir si más o menos que la ingente cantidad de obras y películas sobre asesinos en serie, por ejemplo, seguro que todos tenemos en mente alguna que otra. Al poco de publicarse se prohibió por pornográfica e inmoral y el autor condenado por ultraje a la moral y las buenas costumbres. Podríamos diferenciar aquí, de nuevo, el narrador y el autor o hablar del asco que me produce la censura pero qué más da.
Es cierto que la trama esconde una venganza de trasunto racial y que eso no puede tratarse de una manera ñoña, esto es, necesitamos verosimilitud, pero estamos valorando la calidad literaria y no tanto el contexto en el que fue escrita. Dejemos a un lado, entonces, la repulsión que me ha producido leerla. En mi opinión, Vian no consigue ni que te metas en la historia, ni que te sitúes como testigo, ni siquiera como voyeur. La contención, lo que no se cuenta, muchas veces es más aterradora que lo que se dice. Nos ha quedado claro que esa no era la intención de su autor, pero esta novela podría haber sido mucho más efectiva si hubiera utilizado algo más de técnica y menos sus vísceras. Desde luego no deja indiferente, yo sólo quería dejar de leer. Al menos es breve. La bazofia cuanto más breve mejor.
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