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| crista smith |
I
Formo parte de ciertas flores que
nunca abrirán sus pétalos.
II
Frío. Demasiado frío afuera. No tanto como dentro de mi cuerpo abatido. Fumo un último cigarrillo en el parque rodeada de pájaros que atraviesan el cielo mientras los pétalos amarillos se estrellan contra el suelo de tierra para convertirse tal vez, como yo, en un futuro casi inmediato, en alimento para insectos.
III
Flores negras contrastan con mi vestido blanco, me perfuman y embellecen
en éste jardín donde descanso y siempre
es de noche.
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