Cuatro cosas


Hace meses que comparto tu cama
y todavía desconozco el origen de tus pesadillas.
Tú, de mí, tampoco sabes nada,
tres o cuatro cosas quizá sin importancia:
Que guardo en la piel heridas muy viejas,
que dibujo palabras lenguándote el pecho
y que amo deprisa, para celebrar un tiempo
que todavía permite copular a los muertos.


Antonio Pérez Morte, Escombros (Poemario 1978 – 2008)[Reedición]

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