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roque dalton escribe:
ezra pound con su sintaxis tartamuda
sin la profunda hiel del loco
o la baba de los fusilados que no saben de qué arrepentirse
dalton en una choza próxima a la selva
con el cuaderno entre las rodillas flacas
con sus labios tocados por el paludismo
oye cómo una mujer mete la jícara en una cubeta
arroja el agua en el cuello de sus hijos
él no se lava desde hace días
por la tos que lo ahoga
por el miedo a que los vecinos chivateen
cuando intenta dormir el zumbido de los moscos
lo obligan a permanecer cubierto por las cobijas
solo la boca y la nariz en la intemperie
como un buzo al que no le sirve el tanque de oxígeno