Hemingway nos desgrana de manera fragmentaria pequeños recuerdos de la capital francesa: su método de trabajo; la felicidad que compartía con su primera mujer, Elizabeth, a pesar de que pasaban bastante hambre y eran pobres; las visitas continuas a la casa de Gertrude Stein; o el viaje que realiza con un irritante Scott Fitzgerald para recoger el coche de este a otra ciudad.
Un libro que trascurre en la rive gauche, donde Hemingway se acercaba al jardín de Luxemburgo a pasear y donde hacía una parada en la librería Shakespeare and company para hablar con Silvia Beach y llevarse un montón de libros de autores rusos.
A pesar de que la situación económica no era muy favorable, es un libro positivo, divertido, donde tiene más fuerza las ganas de conseguir algo (en este caso las ganas de Hemingway de escribir y ser escritor), que el resultado final, ya que por aquella época no es que fuera la figura literaria que posteriormente fue; más bien se ganaba la vida con reportajes para diversas publicaciones, lo que le permitía viajar con bastante regularidad. El hecho de que este libro tenga un carácter tan amble se debe, sin duda, a que está escrito muchos años después de los años veinte, cuando Hemingway es ya reconocido mundialmente y, se podría decir, que ha conseguido su objetivo. Quizás por ello, al volver la vista atrás recuerda aquella época con cariño y cierta nostalgia. Otra cosa hubiera sido, a buen seguro, que estas páginas estuvieran escritas a la par que ocurrían los hechos, a modo de diario, donde la necesidad de comer se impondría a la bohemia vista desde el acomodamiento cubano, donde Hemingway escribió este libro.
No obstante, esto no desmerece un ápice este magnifico libro que ya tenía ganas de leer.