(Imagen de Paco Pomet)
Es como si el viento me barriera hacia fuera, y yo, y yo no supiera detenerme, no supiera asesinarlo sin resultar decadente, sin morder el suelo en el último golpe, sin moderte los ojos para que no me vieras en el asfalto gritando clemencia, arrastrando conmigo gritos que debieron abortarse a tiempo.
Es como si todos esos hombres de ahí fuera nunca hubieran nacido, nunca se hubieran visto separados del cordón umbilical, nunca con decisiones, nunca con momentos clave, nunca con heroína en las venas.
Pero sabemos que los delirios deben beberse en un vaso aparte, que mezclados con la realidad sientan mal, y nos hemos cansado de gastroenteritis y enanos varios en los intestinos. Nos hemos cansado de tener que apelar a lo verídico del sentimiento, a lo palpable del pensamiento para poder existir.